terça-feira, 30 de abril de 2013

Amizade

Por Denise Fernandes

 

         Tava moscando em casa, pensando no que ia fazer, o telefone toca. É um amigo de muitos anos e que já faz mais de anos que não via. Amigo é coisa pra se guardar. Anos faz parte. Casamento, separação. A roda dos relacionamentos consegue fazer, da vida de qualquer um, o caos quase que total. Amigo é coisa pra se guardar. Porque quando tudo fica confuso é bom ter com quem desabafar, alguém para contar o quanto você chorou, porque essa pessoa realmente se importa com isso. E também chorou. Com os amigos dá pra se sentir semelhante mesmo sendo esquisito pra caramba.
         Amigo é coisa pra se guardar. No armário: faço faxina; a louça se quebra; algumas pessoas simplesmente se vão; outras pessoas acabo mandando embora. Ficam os meus amigos, guardados nesse lugar guardado. Ficam anos se for preciso. Porque decidiram no pacto secreto da amizade ficar.
         Há no abraço do amigo algo diferente. É algo que te diz "Vá". E você se sente apreciado como um todo. Amigos amam de uma maneira total e por isso ficam quando você está triste e quando você comemora. Amigos são pessoas que sabem o seu valor, que respeitam seu coração. Amigos transformam o dia e a noite para melhor. Amigos te sacodem quando acham que você não está certo. Amigos amam de uma maneira gratuita e livre; só esses são os verdadeiros amigos, aqueles que não esperam muito de nós, que conhecem nossas fragilidades. Por saber onde somos frágeis, os abraços dos amigos têm tanto valor. É tipo bálsamo mesmo, acaba cuidando de outras dores. Por ter tanto valor, fico com os meus amigos aqui guardados. Faço um bolo novo. Espero o telefone tocar.

domingo, 28 de abril de 2013

O Tempo

Por Érika Batista

 
 
                                  Essa pequena dor que me consome
                                  Se consome com o tempo.
                                  Esmaece, é a perfeita expressão.
                                  Sentimentos, quaisquer sejam
                                  O tempo rompe suas máscaras de sentido
                                  E revela seu vaidoso nada interior.
 
                                  Pode-se falar em começo?
                                  Existe um verdadeiro fim?
                                  Tudo aquilo que é sempre foi,
                                  Ainda que antes não tenha existido.
                                  Até agora somos livres,
                                  E no entanto, não “podia ter sido diferente”.

                                  Como explicar a eternidade?
                                  É interessante pensar
                                  Que tudo acontece continuamente...
                                  E com o tempo, perde a razão.
                                  O tempo desanima e purifica.
 
 


sábado, 27 de abril de 2013

Ostra, Bela Moça

Por Munique Duarte

 

                                 Longe
                                 Na esquina da lua
                                 te confessei meus crimes
                                 Sentia versos ainda em cozimento
                                 E
 a onda com seu rabo-de-cavalo
                                 me tragou
                                 Nave espacial debaixo d'água
                                 flutuei fundo
                                 Mundo de algas e ferrões
                                 na viagem interrompida
                                 Ostra
                                 bela moça
                                 capaz, por assim dizer
                                 tolices nos ouvidos dos mexilhões
                                 Entre a lua e o mar
                                 sou tão imenso
                                 versos em cozimento
                                 pretendo
                                 garfo e faca na mesa
                                 comer em paz.

 
Nasceu e vive em Santos Dumont/MG. É jornalista responsável pelas publicações de quatro sindicatos em Juiz de Fora. Bloga em Textos Imperdoáveis. Participa da obra Escritos de Amor, lançada pela Casa do Novo Autor Editora, e Poesia e Prosa no Rio de Janeiro, da Taba Cultural. Já colaborou n'O BULE, Sobrecapa Literal, Escrita Criativa (Portugal), Revista Diversos Afins, Jornal Opção, Texto de Garagem, Jornal Relevo, Revista Elis, Revista Pâncreas e Revista O Viés.

sexta-feira, 26 de abril de 2013

Lágrimas

Por Andreza Castro




            As lágrimas que escorrem, sem sentido, pelo meu rosto, marcando o chão.
            São gotas que saem sem destino e cravam em meu coração
            Sinais de um passado que ainda se faz presente
            Vindo assombrar o justo, porém inseguro
            Passado misturado ao líquido salgado
            Não sabe para onde percorrer ou se esconder
            Seria o destino tão ingrato a ponto de ser intragável?
            Ou são os meus erros penetrando o inimaginável?
            Lágrimas que deveriam ir ao encontro do mar
            Para nunca mais se encontrar e secar.

 

Residente na cidade de Nova Friburgo/RJ, bacharel em administração
e amante confessa de todas as expressões possíveis de arte.

quinta-feira, 25 de abril de 2013

Fantasia

Por Rayane Medeiros
 
 
 

              Com um rosnar de cão faminto,
              Furtiva, afoguei-me sob teus lençóis escaldantes.
              E entre tuas mãos afoitas,
              despi-me da roupa que de tanta decência, pesava-me.
              Sem relutância, rompi-me em tua rigidez instantânea –
                                                                        esfregamos-nos;
                                                                        nos avergonhamos!
              Convulsa, em tua pele bronze,
              Em teu pêlo ralo,
              Sucumbi em perversões mentais.
 

quarta-feira, 24 de abril de 2013

Colheita

Por Fabio Ramos
 
 


enfiou
um caroço
de
feijão
em cada
narina

e
também
nos
ouvidos

regou
os grãos
com
soro
fisiológico
+
naridrin

cavou
um buraco
junto
à
roseira
para enterrar
seus pés

tamanho do
cérebro
igual
- amendoim -

adivinha
o que
saiu
pelo cu
( , )

terça-feira, 23 de abril de 2013

Morte

Por Denise Fernandes

 

                         amiga tia irmã pessoas

                         presente de flores ou de grego

                         o destino fundamental é a gente que escolhe;

                         quero morrer de verde feito grama;

                         sempre verde, viva;

                         feito brincadeira de criança –

                         que a gente nunca esquece.

                         não, eu não quero morrer nunca

                         no Coração das pessoas que amo.

domingo, 21 de abril de 2013

O Suspiro

Por Érika Batista

 

                                            A manhã que desperta
                                            traz, em todas as suas nuances
                                            um suspiro

                                            Um suspiro úmido de orvalho,
                                                        doce como o doce
                                                        cálido, em pleno inverno

                                            Um suspiro cálido de orvalho
                                                        úmido e doce,
                                                        doce em pleno inverno

                                            Um suspiro doce de orvalho
                                                        cálido e doce
                                                        úmido como o inverno

                                            A manhã que desperta
                                            traz, em todas as suas nuances
                                            um suspiro.

                                            Um suspiro meu.



sábado, 20 de abril de 2013

A Bala e a Lona

Por Munique Duarte




                                       Menta, minto
                                       Hortelã
                                       Como foi delícia
                                       Blusa de lã
                                       Artífice equilibrista
                                       Cai sempre com
                                       Quatro patas no chão
                                       Minto, eucalipto
                                       Há muito tempo
                                       Artífice trapezista
                                       Zigue-zague
                                       Em ponte térrea
                                       Minto, mel
                                       Céu, seu
                                       Artífice malabarista
                                       De trocados
                                       Sinal fechado
                                       Minto sempre
                                       Artífice palhaço
                                       Fel
                                       Fecham-se as cortinas
                                       É meu fim de espetáculo.


Nasceu e vive em Santos Dumont/MG. É jornalista responsável pelas publicações de quatro sindicatos em Juiz de Fora. Bloga em Textos Imperdoáveis. Participa da obra Escritos de Amor, lançada pela Casa do Novo Autor Editora, e Poesia e Prosa no Rio de Janeiro, da Taba Cultural. Já colaborou n'O BULE, Sobrecapa Literal, Escrita Criativa (Portugal), Revista Diversos Afins, Jornal Opção, Texto de Garagem, Jornal Relevo, Revista Elis, Revista Pâncreas e Revista O Viés.

sexta-feira, 19 de abril de 2013

Volátil

Por Andreza Castro

 


                                       Emana de Rios profundos
                                       Tristeza Infinita do meu ser
                                       Sentimentos sem rumo
                                       Em busca de um recipiente para viver

                                       Sinto-me vagando pelo vazio
                                       levado pele frio de meus pensamentos sombrios

                                       O silêncio ensurdecedor me açoita
                                       Estou preso em uma forca

                                       Ouço um eco...
                                       Vagando minhas emoções

                                       Retrocedo meus pensamentos
                                       Não sou o mal irreparável
                                       Talvez eu seja apenas
                                       Um ser mutável, VOLÁTIL


Residente na cidade de Nova Friburgo/RJ, bacharel em administração 
e amante confessa de todas as expressões possíveis de arte.

quinta-feira, 18 de abril de 2013

Sem Mais

Por Rayane Medeiros
 
 



Aquela tensão em esperar, vigiar os ponteiros do relógio para que eles não trapaceiem, enquanto a distração vez e outra se atenta para flertar com a rua – os carros que passam, as pessoas que se atropelam, o vento varrendo o dia que ficou  nas calçadas. Aquela tensão em mastigar o vazio do tempo que não quer correr, que não quer partir e deixar-me em outros braços.

Aquele medo de encontrar-se com o Nunca Mais, com o rumo que a vida leva, e nos leva, involuntariamente... Medo de passar as mãos pela cama, e não encontrar o calor de uma pele que não a minha. Medo de não mais partilhar de risos e sussurros fora de hora, fora de eixo, fora de qualquer sentido racional.

Aquela velha angústia no aguardo que nunca finda – correr a vista pela casa, tatear a ausência, a escuridão que entra pelas frestas, como ratos famintos numa fome insana. Aquela angústia em suportar o encarar incessante das paredes que nunca falam, mas ouvem, sempre ouvem e muito atentas.

Aquela ânsia em devorar o incerto, o silêncio que não cala, as lembranças quase insustentáveis... Ânsia em corromper-me em teus beijos, impregnar-me com teu cheiro, embrenhar-me em teu pêlo, em teu selo, em teu corpo em ebulição.  Ânsia em devorar-te, sem mais. 
 

quarta-feira, 17 de abril de 2013

Emoção Digital

Por Fabio Ramos




laura
reage ao
pedido
de
casamento:

: - D


rapaz,
com seu
fone
branco,
escuta funk
no último
volume:

d -_- b


faz
burrada
e
socializa a
culpa:

: - P


brito
descobre
que
não trabalha
na
sexta:

^_^

terça-feira, 16 de abril de 2013

Floresta

Por Denise Fernandes

 

         Sou uma floresta tropical cheia de serpentes. Há pessoas que são paisagens mais serenas; pessoas que são montanhas de gelo e outras, pura areia do deserto. Já eu sinto essa umidade, essa complexidade de verdes e de serpentes, essa miscelânea de espécies indo para lugar nenhum: sou esse espaço onde rio e mato ficam em comunicação constante. Os bichos fazem uma orquestra diferente. Não tem dia parado na floresta. Há pessoas que são mais calmas, praias de porto, montanha de pedra; algumas pessoas têm mais silêncio. Eu que sou floresta sou possuída por todos os sons; meu silêncio escondido parece uma lembrança. Só há medo porque há passado, tanta força se coloca na floresta.
 
          Há pessoas que são paisagens de caminhos, pessoas que são estradas e outras até pontes. Há pessoas que são ilhas; e nos fazem sofrer com a saudade que provocam. Há pessoas que são filhas da Lua. E porque há tantos contornos diferentes para o ser, tantas formas de dizer o que se é, o encanto da verdade é de uma tão intensa multiplicidade que eu me perderia em tentar saber. Mais sinto a todos do que entendo meus semelhantes.
 
         Há pessoas que são como rios e outras cachoeiras. Há pessoas que são pomar e jardim, outras são casas. Há intenção e movimento em todos os seres, mas o quê, o que estamos fazendo aqui? Há um sentimento em comum? Ou estamos perdidos no aleatório? Eu que sou floresta sou pássaro e flor, estou sobre o sentimento do mundo que é único. Um mar organizado coordena o aleatório que respinga aqui e ali. Há pessoas que são deserto, outras dunas, há pessoas que são puro vento e outras furacão, há pessoas que são neve e outras chuva fina, chuva forte, há pessoas que são intensamente pessoas. Quando as pessoas são tão intensamente pessoas, elas são também paisagens, verde, Vida.

segunda-feira, 15 de abril de 2013

Declaração

Por Rosimeire Soares

 

                                                       Pensar em mim
                                                       É pensar em ti
                                                       Tu és a representação
                                                       Do dom maior
                                                       O de amar 

                                                       Tu és calor para noites frias
                                                       És toque
                                                       Que encanta
                                                       Esquenta
                                                       Acalma
                                                       Que anima
                                                       Apaixona 

                                                       Tu és sorriso da alma
                                                       Presente de Deus
                                                       Meu grande bem
                                                       Companheiro fiel
                                                       Fiel e companheiro 

                                                       Tu és a mão que tranquiliza
                                                       Que nutre a cor das flores
                                                       És a parceria cósmica
                                                       Bênçãos 

                                                       Tu és grande
                                                       Tu és meu grande amor!

domingo, 14 de abril de 2013

Inocência

Por Érika Batista

 
 

                                                  A inocência

                                                  presa na ilha da mentira

                                                  não perece

                                                  cresce, aparece

                                                  permanece

                                                  e então desaparece;

                                                  fugiu.

                                                  Percebeu.
 
                                                  Já não é mais inocência.


 

sábado, 13 de abril de 2013

Desistir

Por Valéria Lima

 
Desistir nem sempre é sinal de fraqueza.
Pelo contrário, é preciso muita coragem pra abrir mão daquilo e daqueles que queremos.
Exige também sabedoria, pra reconhecer o momento certo de se dar por vencido.
Por isso, hoje estou desistindo oficialmente de você. Ou será que é de nós mesmo?
Só posso dizer que foi uma batalha que travei com as milhares de pessoas que eu sou todos os dias. Batalha que me tomou o fôlego, que só hoje recuperei pra dizer-lhe que estou desistindo de você agora.
Desisto mesmo.
Não porque cansei de tentar, por comodismo, ou por uma desculpa qualquer que os leitores possam imaginar.
Mas porque a aula sobre “gente que fica em cima do muro” eu perdi.
Desisto porque cansei de esperar sua alma vir de encontro à minha.
Porque o verbo não se conjuga sozinho.
Porque esperar uma atitude de quem a gente gosta dói.
Ser alimentada de expectativas sem respostas machuca.
Eu, tão ingênua, achei que esperar poderia valer a pena, já que a timidez é um obstáculo a ser superado. Quão boba sou eu, você mostrou ser pura perda de tempo.
Porque você não tem tempo para o amor.
Convide-me para o seu doutorado na infelicidade.
Porque hoje eu cansei de tudo, inclusive desse monte de nada entre a gente.
Só peço que não esqueça: o jogo do amor não necessita de regras. Para não cansar ainda mais minh’alma, inventei as minhas. 
 
Já me sinto jornalista. E como qualquer jornalista que se preze
adoro ler e escrever sobre tudo. De uns tempos pra cá,
tenho precisado urgentemente de poesia. Ela é como um antídoto para a dor.  

sexta-feira, 12 de abril de 2013

Presente

Por Hugo Alves Souza


 
       Quisera ter vivido a magia de um amor de infância
       ter dedicado todo e cada dia do seu melhor a ela
       quem dera ter na memória a imagem dos dois pequenos
       sob a sombra acolhedora de uma árvore frondosa
       com brando sol iluminando as coisas simples
       que a vida pela natureza a todo tempo expõe
       aos olhos atentos dos corações sensíveis 

       Enfim a conheceu com avançada idade
       tempo oportuno do passado que trouxe-lhe entendimento
       desejou ter aprendido pelos conselhos experimentados
       a ser ele próprio o degustador do sabor de sua jornada
       mas consciente que estava entendeu as aulas a palmatória
       de simplicidade e paciência essenciais para ali estar
       e encontrar oportunidade no peito ferido e incansável dela 

       Acharam-se cheios como só quem preenche com amor pode ficar
       Viveram intensamente o presente como só quem vive cada segundo
       Das obrigações vãs se apartaram para que não lhes furtasse o tempo de amar
       Se viram envelhecer e sentiram a paz de quem é completo
       porque não eram rugas que notavam, mas rumavam a ser espírito
       Ela foi feliz como só quem sorri com os olhos pode realmente estar
       E ele o foi também como só quem sente por si pode afirmar 

       Insano que parecesse viajar a superfície intocável
       deu-lhes a dádiva grandiosa que apenas pelo Sublime se justifica
       os céus concederam que um voltasse ao passado
       Conheciam o desejo atemporal de suas almas
       certos que a sensibilidade os tocaria a qualquer tempo
       o sinal seria um passo do contemporâneo na direção do viajante
       e este, consciente do futuro daria dez passos pelo outro 

       Não havia o que dissesse ou fizesse para conquistá-la
       porque nunca seria ele a conseguir tal feito mesmo no futuro
       Acordou diante dela e reviveu o que sonhou como tivesse sido real
       Aproveitou os minutos que a teve perto e quis contar o que viu
       Mas era a moça ainda jovem e linda se descobrindo 
       Livre pra tornar a vida o que quisesse ser
       Quisera fosse ela
 

Analista de Sistemas de Informação, nascido em São Paulo,
tem como hobby a fotografia e escreve ocasionalmente