Álea Perversa

Por Ana Paula Perissé

  

                             aprendi como os rostos se despedaçam
                             em despedidas disformes
                             ( inexistência de vida)


                             quem há de chorar
                             enquanto a voz triste
                             dos violinos
                             encanta 1´só alma
                             perdida ou despida
                             em álea perversa?


                             (aprendi como a vida
                             nos é indiferente)


                             e deste sonho negro
                             prefiro a vertigem de 1´abismo
                             a me rondar
                             ( promessas de dança),
                             falésias aparentes de nada
                             a deitar meu pensamento
                             no ombro lúgubre
                             de quem nunca estive.


                             quem há de chorar por rastros desapegados
                             de suor?


                             (a distancia
                             não sente
                             turvas feridas.)

Semelhança

Por Oswaldo Antônio Begiato

Olhai o girassol

Enquanto se faz encanto.

Imagem do sol.

Sou pássaro!

Por Meriam Lazaro

Amanheci em revolta.
Voei de lá pra cá.
Cisquei, cismei, até comi jabuticaba.
Pousei guerreiro no chão de folhas
Com a galinha, o galo, o boi.
Vi a água mover a roda,
O arado e o homem a se lavar.
Todos têm sua função.
Até o tecido da saia da moça,
Que tira o leite,
Tem bolso solto sem pregar botão.
Um tição acende
O fogo, que crepita faiscante.
O frio me faz encolher.
As asas me protegem,
Mas não me impedem de voar de cá pra lá.
A minha função?
Sou pássaro.

Ausência

Por Mayanna Velame

É inevitável: todos sentem dor no coração quando o tema é ausência. Dia após dia, cedo ou tarde, nós teremos que nos deparar com ela.

Ausência não é somente a falta de algo e/ou de alguém. Ausência é dor. É ferida que abre e, de vez em quando, volta a arder. Ausência é um hiato na alma. Ausência é saudade latente.

Mas a perda faz parte da vida. E a ausência se manifesta nos momentos em que nossa memória recorda o beijo nunca mais sentido. No companheirismo do amigo que mudou de cidade. A ausência está fragmentada naquele animalzinho de estimação (que, infelizmente, partiu para o andar de cima).

Toda ausência é cortante. Espada de lâminas afiadas. Mesmo com o passar do tempo, ainda assim, haverá um vazio. É a falta daquilo que um dia foi só nosso; como tesouro guardado no baú do coração.

Não tem jeito! Sentiremos a ausência, pois ela se manifesta no paladar, no tato, na visão, no cheiro, na audição. Ela reside encravada em nós. É parte indivisível da alma. E é por isso que somos tão subordinados a ela. A ponto de sofrermos pelas lacunas que nos são ofertadas.

Pessoas vêm e vão em nossas vidas. Deixam conosco seu abraço, seu falar. Pessoas generosas, geralmente, vão embora cedo. São passageiras, porque precisam fazer bondades para outras criaturas.

Parece que nada levamos daqui. No entanto, da efêmera jornada mundana, deixamos rastros pelo caminho. Escrevemos nossa história com tintas coloridas. Ou não. Provamos, comemos, bebemos. Somos odiados e amados. E num sopro irreversível do destino, nos tornamos ausência na vida de alguém.

Sweet recuerdo

Por Fabio Ramos

 

 

 

comeu

a

mistura


largou

o

resto

da comida


(parece criança)


lembrou-se

daquele

figo

em compota


daquele bolo

de milho


e dos

quitutes da

infância

que

já não possuem

o mesmo

sabor

Estado

Por Denise Fernandes

Meu pai disse: o Estado é podre, só cobra impostos, dita regras, oprime a liberdade. Pensei: vai ser difícil. Lutar contra? Você vai perder, ele assegurou. Perder pode ser ganhar, sonhei.

No sistema do mundo, você luta para sobreviver, sonhar e criar. O Estado em todas as coisas. Se pudessem, esses do Estado roubavam a lua. Você aspira dar um jeito. Amanhã tentar romper o sistema, vencer o Estado. Dormimos na esperança de uma realidade alegre.

saltus

Por Ana Paula Perissé

Imagem: Ana Paula Perissé

 

 

                                         rasga-se
                                         com
                                         virulência
                                         o desfeito
                                         em acto
                                         póstumo:
                                         sou-me nova
                                         pigmentos frescos
                                         tela vazada



                                         ( e o aquilo que está
                                         por contar
                                         é
                                         imemorialíssimo
                                         salto)



                                         pois há 1´sentido que
                                         ronda
                                         ainda com pouca
                                         tinta
                                         .
                                         .
                                         .
                                         superfícies em linguagem
                                         sentida.

Repouso

Por Oswaldo Antônio Begiato

No cabelo a neve

Nos pés caminhos e fés.

A pantufa é leve.

A Rendeira

Por Meriam Lazaro

Imagem: Jan Vermeer

 

Menina rendeira,
em bilros tece sonhos
de, com dedos longos, alcançar a Lua!
cruza o fio do tecido,
em agulhas feito peras,
desenhando vai, estrelas,
como a aranha lentamente tece a teia.
Em sua brandura,
aprendeu a tecer desde bem cedo
e mais flor de algodão fez
que, no campo, a semeadura...

Mariana

Por Mayanna Velame

 

(Versos dedicados ao povo de Minas Gerais)

 

Das igrejas centenárias

os sinos badalam, tétricos.

É Mariana quem clama.

Entre as ruínas,

Entre o pó,

Entre a lama!

Inseto voador

Por Fabio Ramos

no

café

mergulha


incomoda o

sono

do

bebê


em

busca

de alguma

narina

onde

possa entrar


bate

na

lâmpada


sem

distinguir


refeições

ou

lixeiras


e levanta voo


e pousa na

careca

do

vovô


e prossegue

Sangue e sabedoria

Por Denise Fernandes

Estava falando com M. sobre menstruação, cólicas, tensão pré-menstrual. E rindo. Ele me disse: por que as mulheres adoram rir de suas desgraças? É porque elas são sábias, respondi prontamente. Ele deu uma sonora gargalhada.

Algumas amigas me sugeriram escrever uma crônica sobre depilação e depiladoras. Mas acordei ainda pensando em sangue. Quando os médicos quiseram tirar meu útero, eu disse, decidida: gosto de menstruar. Por que gosto? Não sei, talvez porque desejei. Porque havia na minha mãe – e nas outras mulheres – o cheiro que eu queria ter. Também porque o Mystério é vermelho, e parece sangue.

Alhures

Por Ana Paula Perissé

  

                                  a voz amarga dos violinos

                                  embala o segredo

                                  que te inquieta a vigília

                                  e mesmo a paixão

                                  mais explícita

                                  não te alcançará

                                  em alma recolhida

                                  e nem mesmo os beijos

                                  em lábios fundidos

                                  anos de amor´ volúpias de alcova

                                  aos que desejam a chave do silêncio

                                  loucos se fazem

                                  pois coração que não vibra

                                  em compassos alhures

                                  morre sem alarde

                                  em sombra fronteiriça.

Fio

Por Oswaldo Antônio Begiato

Afiada,

a pá lavra

a terra.

Afiada,

a palavra

é terra.

Canção de inverno

Por Meriam Lazaro

Acorda manhã,
Que é noite lá fora!
Dá corda ao relógio
Pra voltar no tempo
E aos sonhos de outrora.
Desperta a menina
Na velha senhora,
Que os anos não são nada...
É do dia o sentido
No vivo retrato de ontem e agora.

Português amoroso XXIII

Por Mayanna Velame

De repente, você percebe

que faltam algumas conjunções

para organizar as superfícies textuais

de sua vida...

Sonho pela metade

Por Fabio Ramos

 

 

 

telefone a

tocar

de

madrugada


(quem será?)


que notícias

traz?


(alguém morreu?)


um

parente


(no exterior)


ignora o

fuso

horário?


ou talvez

seja

ela

querendo

falar


(...)


enquanto a mensagem

não termina


tudo é

interrogação

e

expectativa

dance-me

Por Ana Paula Perissé

 

  

                                   dance-me
                                   até o final do mundo
                                   pois desconheço-me
                                   tanto de mim
                                   que me entrego
                                   inteira
                                   ao aroma findo
                                   de verbena
                                   em ritmo fatal

                                   não mais
                                   desejo de viver
                                   intensamente

                                   aos poucos
                                   bailado sem vozes
                                   ao som de peles
                                   raspando
                                   em cútis vis

                                   (aos escombros
                                   ah! mas sobram muitos de nós!)

Tirocínio

Por Oswaldo Antônio Begiato

Aprendi com

as coisas novas,

a compreender

as pessoas velhas.

E aprendi com

as pessoas velhas

a compreender

as coisas novas.

Aprendi com

os homens céticos,

a ter uma fé feroz.

E aprendi com

o fanatismo desmedido

que a descrença

nasce nas crianças

ao lhes ser negadas,

estupidamente, as fantasias

quando as ilusões

lhes são mais necessárias.

Aprendi com

as privações me impostas,

em nome de uma felicidade

assustadora,

a somente ter direito

à felicidade

o dia em que,

com meus olhos

encharcados,

minhas mágoas

forem maiores

que meus sonhos.

Aprendi com

minhas quedas

a suportar a dor

física de meu corpo

porque as feridas

perspécticas d’alma

doem mais,

e sangram

um sangue perene

que não as deixa

estancarem.

Aprendi com a vida

que a vida é breve;

que não há nela

sentido algum

além da brevidade.

O Tema e a Musa

Por Meriam Lazaro
 

Imagem: Meriam Lazaro

 

Tema é expressão de vários usos. Há o tema para casa, que o aluno deverá desenvolver em casa para apresentar na escola; o mesmo que dever de casa. O tema musical do par romântico da novela ou filme. Neste caso, o mais famoso talvez seja o tema de Lara do filme Doutor Jivago, a julgar pelo número de repetições que aparece no sistema de busca da internet. Há ainda a utilização como verbo, como na expressão: não tema o mal! Por fim, significando o assunto do que existe ou se deve desenvolver como filme, exposição de arte, livro, redação.

 

 

Por falar em redação, grande parte da dor de cabeça dos vestibulandos é justamente o tema que será exigido na prova de redação, que lhes dará acesso para o mundo universitário. É certo que escrever é ato derivado da leitura e do conhecimento geral, mas não basta juntar palavras, formar ideias e emaranhá-las para atender o número mínimo de linhas. Fora dos concursos, onde somos surpreendidos com o assunto, normalmente se sabe com antecedência qual o tema a ser desenvolvido. Ainda que desconhecido, teremos algum tempo para pesquisar.

 

 

Quando conhecido, ainda que não seja de nosso domínio, algumas ideias vão surgindo a respeito do tema proposto. Para escrever poemas, uma vez me foi sugerido que anotasse cinquenta palavras relacionadas à infância e adolescência e que eu coletasse aquelas mais repetidas durante a fala cotidiana. Não me lembro de ter feito isto, mas vim a observar na própria escrita a maior repetição de algumas palavras. Nos exercícios com tema prévio, algumas ideias podem surgir quase completas como uma fotografia, outras vêm como um negativo onde tentamos advinhar de quem é o vulto. Pode ocorrer também que a falta de ideia reine e se mantenha branca como uma rainha no deserto nevado.

 

 

Congelados diante da tela com prazo prestes a se esgotar apelamos, normalmente, por uma das seguintes alternativas:
a) ver como nos arranjamos com a pesquisa na internet;
b) baixar a cabeça com a mão apoiando a testa a espera de um milagre;
c) sair escrevendo tudo que vier à mente para depois cortar uma coisa daqui, outra dali e ao final ficar com um punhado de palavras;
d) fazer de conta que não é conosco e ficar de fora do tema chato;
e) misturar todas as alternativas em um liquidificador, atirar para cima. Aquela que primeiro cair será a escolhida.

 

 

Neste momento não estamos mais nas mãos do tema, mas nas asas da musa, a tal inspiração! Então o que falar quando o assunto para a escrita é o próprio tema? Recorrendo ao Dr. Google se encontra definição de "mano" até tese universitária a respeito, que não vem ao caso aqui reproduzir. Lembro-me de que, em entrevista, Walter Salles chamou atenção para o tema do filme Central do Brasil. Todo filme, livro, história tem um tema, que no caso do filme do diretor brasileiro era a amizade. De minha parte, quanto mais simples a história, mais tocante. Reconheço que há recursos visuais ou estilísticos que muito enriquecem a obra, mas invejo quem consegue se expressar com a requintada arte da simplicidade.

 

 

Afinal o que seria a inspiração da escritura? Desprezando as lições do Dr. Google, fico com o significado fisiológico da palavra. Inspirar: captar pelo sistema respiratório o ar do exterior para dentro dos pulmões da gente, daí espalhando por todo o corpo até devolver novamente ao exterior pela expiração. Assim relacionados o Tema e a Inspiração, esta nada mais seria que o objeto da vida do qual extraímos uma direção. Afinal, sendo nós por excelência frutos do meio buscamos sempre inspiração na vida, mesmo quando se fala de morte, que aqui representa o ponto final.

O personagem

Por Mayanna Velame

Noite fria, muito fria. Acendo um cigarro para aquecer a alma. Sinto-me consumido pela fumaça que sai da boca.

Confesso que não tenho medo de morrer, e nem de encontrar no meu caminho Deus ou o diabo. Não quero nenhum deles; embora o paraíso pareça bem mais interessante que o inferno. Na verdade, sou apenas um personagem afastado de seu criador. Ele já não sabe o que fazer comigo, em qual conto devo estar. Lembro-me que o autor até tentou me transformar no protagonista de um romance chamado... Agora não lembro o título da história.

Também já não me importo, pois tudo que sei é que realmente estou caminhando pelas ruas escuras. Sem cachorros, sem polícia, sem putas, sem pedras para chutar com a ponta do sapato.

Continuo a caminhada. Sinto os músculos fadigados. Tento repousar meu corpo num banco de praça. Estou sozinho, literalmente sozinho.

O cigarro no canto da boca. Trago duas vezes, e náuseas visitam meu organismo. Sou um personagem fracassado. Meu criador não me quer. Permanecerei perdido por toda a eternidade – como um náufrago numa ilha deserta.

Tudo que enxergo é apenas escuridão. Lentamente, ela vai sendo extinta por uma claridade amarela, que se aproxima com ímpeto de meu corpo. Confuso, levanto-me, esfrego os olhos com os dedos. Não acredito naquilo que vejo. Um gato de feição arrogante (envolvido numa luz agora esverdeada) range os dentes e pula contra meu peito.

– Quem é você? – pergunto, estupefato.

– Sou Leôncio. O personagem mais querido deste autor. Tenho um recado para você.

– Diga logo!

– Você não vai ser personagem algum. Ficarás vagando de página em página, e não encontrarás qualquer história feita exclusivamente para você.

– Não! – grito, atordoado, arremessando o gato no ar.

Em seguida, uma dor me faz desmaiar. Subitamente, encontro-me em um túnel. Pareço viajar no tempo. Meu corpo sente um peso estranho nos ossos. Não entendo o que está acontecendo. Será que morrerei? Não, não me deixe perecer assim! Ainda quero tragar o último cigarro e preciso participar de um derradeiro conto ou romance.

Então, vejo a turba. Meu traje é estranho: um terno e um chapéu. Pretos. Não sei exatamente onde estou. Ando devagar, peço licença para as pessoas que cruzo no caminho. Porém, elas parecem não me entender. Falam em outra língua. Acho que é castelhano. Escuto o som de sirenes. Guardas de trânsito afastam os curiosos, que rodeiam um corpo. Sim, parece que um homem foi atropelado. Ele agoniza no chão. Seus olhos opacos tentam iluminar a minha solitude. Sorrio para ele. É tarde demais, está morrendo. Choro, tentando não acreditar na morte deste cidadão.

Mas sei que ele está bem melhor que eu. Porque vejo que estou desamparado. E totalmente contrito nas ruas de Buenos Aires.