Leão

Por Mayanna Velame

Quisera reter

o tempo e aprisioná-lo,

entre meus dedos curtos e calejados.

Sucumbir os minutos

e os segundos.

Neutralizar as horas

e seus milésimos.

Viveria apenas o agora.

Subordinaria o passado

para inventar o futuro.

O tempo me serviria,

não me julgaria...

Seria meu consolo,

meu criado imediato.

Tempo, meu leão

indomável de presas

ferinas e impiedosas.

Essa cidade

Por Daniella Caruso Gandra

A cidade espelha cores dentre muros, cachaça e dissabores,
ressignificando estados trágicos,
envergando-se de planícies desestimulantes,
carecendo de leveza, ternura, sobremesa, pelo pouco apetite que apresenta.

O seu céu em tom de azul oculta trevas acesas,
desmerecendo cada gota que a inunda.

A terra que a água molha se soma a securas labiais
numa melodia que soa ais, num despejo de si mesmo,
recôndito de mortais.

Mas permite labaredas em alguns cantos, obtusos locais,
tão logo, prova que tudo é perene.

E quando se cala, evoca todos os temores como refúgio das dores,
tornando-se o marca-passo de um pulsar descompensado, despressurizado.

É comum percebê-la na tortuosidade, ou na inconformidade,
pois os danos são por ora irreparáveis, embora vistam-na de camuflagem.

Cidade que ladra, morde, mata.

Contrato por assinar

Por Fabio Ramos

 

 

 

 

ALUGA-SE

um

quarto em

casa

de família


ALUGA-SE

um

salão para

fins

comerciais


ALUGA-SE

um

carro para

locomoção pessoal


(mas)


em tempos

de crise


é

possível

manter o aluguel

em dia?
 

caótica por pulsar

Por Ana Paula Perissé

                                   ao olhar
                                   lançado à febre
                                   embaçam-me pupilas
                                   dilatadas em desvão


                                   caótica por pulsar
                                   há desvio
                                   sem poiesis


                                   (êxtase sem transformação)


                                   arde hybris
                                   em colossal acção
                                   desmedida!


                                   (eu-não-quero-poesia
                                   tampouco-historinhas-em-poemas)


                                   sangue ocre
                                   em amargor brutal
                                   de gozo único
                                   é de fonte
                                   que bebo.


                                   (pois grita, vai
                                   mas sem linguagem)


                                   a representação é
                                   fuga ardilosa de
                                   símbolos
                                   ao sabor de tua
                                   carne exposta
                                   merecida-por-virose


                                   desejo tensão
                                   com intenção de
                                   embate.

Imigrante

Por Oswaldo Antônio Begiato

Do olho pequenino

Eis a lágrima que cai;

Saudade doída.

Só Garotos

Por Meriam Lazaro

Relato dos anos de formação dos artistas Patti Smith e Robert Mapplethorpe. Assim como em "Linha M", Patti fala de literatura, cita livros e autores preferidos, relata visitas a museus e túmulos... Maior enfoque é dado à música e à vida na New York dos anos 60 e 70, onde o "rock and roll" é a trilha sonora e o "punk" começa a despontar – movimentos dos quais a artista é integrante em som e poesia. Segundo livro da autora que leio, em sequência, e que me deixou novamente com a impressão de que ela está presente; numa conversa sobre canções, memórias, livros, perdas, sonhos. É mais uma obra que apertamos no peito, após a leitura, querendo reter o momento. O final é dilacerante e, ao mesmo tempo, lírico. No miolo, a trama de dois seres apaixonados pela ideia de transformar o seu tempo através da arte, a luta pela sobrevivência na Big Apple (onde, volta e meia, esbarram com artistas já consagrados). Numa expressão mais antiga: em estado de alfa!

Livro: Só Garotos
Autora: Patti Smith
Editora: Companhia das Letras

Português amoroso XL

Por Mayanna Velame

Eu disse sim,

Mas as circunstâncias

Disseram-nos

Não.

Na sua ausência

De amor,

Deste-me a dúvida do talvez.

Os advérbios nos

Acolhem.

Adio

Por Daniella Caruso Gandra

Acorda-se às oito da matina
com a cabeça cheia, entupindo o dia.

Os afazeres se ocupam de todo o espaço.
A manhã transcorre como de hábito.

E o paladar, inalterado pelo café rotineiro,
apressado.

Durante o dia, aos goles de mais cafeína,
realizam-se as tarefas, feito máquina mortífera.

Mas, num dado momento,
numa pausa repentina, ao som de um repentista,
a cabeça lembra, parecendo roleta, de tudo o que já se quis um dia.

Daí, um abatimento se vivencia.
Por dar conta de obrigações comuns,
ignora-se o que em si faísca.

Adia-se vontades, sonhos, "chamados",
só para atender a regras de postergação.

E assim, o hoje será o amanhã,
o amanhã será o ontem, sem reprise,
apenas a sensação de dever cumprido
e o direito esquecido.

Estranhos em volta

Por Fabio Ramos

 

 

 

 

naquele

ponto de ônibus


naquela

fila

do banco


são

SEMPRE

os mesmos rostos


conhecidos

de vista


mas

todos

(absolutamente TODOS)

sem nome


(...)


como
se chama essa

beldade

mexendo na bolsa?


e o rapaz

que
frita pastel
?


e a criança de

colo

RECÉM-NASCIDA?

 

 

(vai saber)

Para Hilda Hilst

Por Denise Fernandes

vi as éguas da noite e

elas não fugiram

seu pasto em meu corpo

seu sangue em meu destino

de árvore, seiva, poesia

sempre querendo ir a Casa do Sol

e lembrando que não pude chegar perto da Hilda

que fiquei olhando pra ela, com a sensação que ela

havia me notado

e não pude atravessar a sala

tocá-la

dizer-lhe

algumas palavras

pensei que se eu fosse outra conseguiria

e pasma comigo corri porta a fora

sei que ela ainda me espera

na sua noite de lançamentos

na são paulo úmida vaginal

eu tímida

querendo escrever,

escrevivendo

e ela lá, sentada,

em cima de seus poemas

na noite que nunca termina.

mortos com tempo

Por Ana Paula Perissé

                              não sou eu muito bem
                              aqui dentro
                              porque de tempo
                              que não te consome
                              estou plena


                              há tempo para se trocar
                              de disfarce
                              do mundo
                              ou há tempo para se assaltar de espanto?


                              ( há um tempo para sepultar os mortos )
                              os meus, mais que do vivos
                              nascem mais
                              a cada dia
                              porque os amo
                              ainda tanto


                              escassez de amanheceres
                              e não de tempo.


                              escassez de poesia
                              mas não de saudade


                              (tranca tua boca
                              e suspira por cais.)

A respeito de musas

Por Oswaldo Antônio Begiato

não existem musas...

musas vivem no Olympo

e só saem de lá

para serem embebedadas

e deixarem bêbados

os poetas

dando a eles

a tenra ilusão das palavras

a meiga ilusão da poesia

e depois vão embora

sem nada deixar

sem nada levar

musas não existem

neste nosso mundo

por isso poetas

as encarnam

em almas bondosas

e as deificam

nas palavras que fabricam

com seus arroubos

poetas precisam

de almas bondosas

que sejam capazes

de se embriagarem

que sejam capazes

de embriagá-los

O jardim secreto

Por Meriam Lazaro

Imagem: Vincent van Gogh

Duas crianças, separadas na infância, voltaram a conversar 25 anos depois. Na conversa por telefone, como dois estranhos, ensaiaram perguntas corriqueiras; até que o riso comum apagou, num toque de mágica, o tempo (e eles sentiram-se irmãos de sangue novamente).

Não é essa a história do livro, mas vi episódio semelhante ao retratado acima. O riso tem o efeito estimulante da memória sobre o tempo na vida das três crianças que se tornam amigas inseparáveis. A heroína, Mary, órfã oriunda da Índia, veio morar na propriedade de um tio na Inglaterra. Colin, menino tão arrogante quanto sua prima Mary, vivia isolado num quarto do casarão; azucrinando os empregados de seu pai. Somente Dickon – dois anos mais velho que os demais – a todos encantava com sua afinidade pelas plantas, animais e pessoas.

Cercada por hortas, pomares e jardins, a propriedade carregava a sombra de um luto de uma década; cultivado com muita tristeza e silêncios. Mary ouve a respeito da tragédia ocorrida num dos jardins murados, mas ninguém sabe onde fica a porta cuja chave foi enterrada. A descrição de cenas da natureza é deslumbrante: floração, plantio, diversidades das estações, jardinagem (despertando o interesse de qualquer criança). O filme também é imperdível.

A história é linda. A mensagem é eterna. Apresenta-nos a mágica do pensamento positivo que, imagino, teve seu início no período em que a autora viveu: final do século XIX e início do século XX. Ela nasceu na Inglaterra em 1849, mudou-se para os Estados Unidos, voltou à Inglaterra e depois migrou novamente aos Estados Unidos, onde veio a falecer em 1924.

Livro: O Jardim Secreto
Autor: Frances Hodgson Burnett
Editora 34

Amarelo

Por Mayanna Velame

Sintonizei na estação de uma rádio qualquer. Sentada no banco do carona, observei atentamente os pingos de chuva que umedeciam o asfalto. De repente, deixei de contemplar os chuviscos e passei a ouvir as notícias – nada animadoras – do dia. Entre elas, uma me chamou atenção: 1 milhão de pessoas dão fim em suas próprias vidas, por ano, no mundo; segundo a Organização Mundial da Saúde. No Brasil, esse número é de 12 mil pessoas. Diante desses relatos, pensei na famosa obra Os Sofrimentos do Jovem Werther (1774), do escritor alemão Goethe.

O romance tem como protagonista Werther, jovem apaixonado por Charlotte, moça já comprometida com Albert. Através de cartas enviadas para seu amigo Wilhelm, Werther expressa sentimentos, diante de um amor impossível de ser vivido e realizado.  Possuído pela paixão e pela frustração latente, Werther despede-se de sua vida; suicidando-se com um tiro de pistola na cabeça. O livro é tenso, tétrico, dramático. É difícil não sentir o sofrimento de seu personagem principal.

No período em que foi publicada, a obra-prima de Goethe ocasionou uma série de suicídios na Europa. Estudiosos no assunto dizem que grupos de jovens, na época, vestiam coletes amarelos com detalhes azuis; fazendo referência ao traje utilizado, nos últimos momentos de vida, por Werther.

A morte como escapismo é uma das temáticas deste livro, primor da literatura romântica na Alemanha. E apesar de estarmos em pleno século XXI, a narrativa de Goethe continua sendo vigente.

Da ficção literária para a vida real, o suicídio faz parte da campanha Setembro Amarelo, cujo objetivo é de conscientizar a sociedade em relação a este tema de extrema importância. Ouvir um amigo, um aluno, um parente, ou qualquer pessoa que esteja vivenciando essa dor na alma, merece nossa devida atenção. Um desabafo, um abraço acolhedor, um aperto de mão, um diálogo franco e verdadeiro podem salvar vidas cansadas e desanimadas.

Esperamos que o laço de cor amarela seja nosso sinal de alerta, para olharmos quem está ao nosso lado com mais sensibilidade, empatia e coração. Afinal, há muitos Werthers espalhados pelo mundo – inclusive, perto de nós mesmos.

O gato

Por Daniella Caruso Gandra

Minha pequenez serve de abrigo nas encruzilhadas da vida,
mas meu salto é hábil...

Sigo de telhado em telhado, na presença da amiga escura,
que em silêncio me acena.

Ela me mostra algumas histórias encobertas,
mas permaneço túmulo diante delas.

Gravo caminhos e com ela compartilho,
é a companhia perfeita, enobrece o raiar dos meus dias.

Mas já habituado a esta rotina, dispensando as tripas,
a pedido de meu coração, observo do alto os camaradas lá embaixo.

Muitos, livres, só a passeio, junto à calada da madrugada,
outros, assim como eu, sobrevivendo...

Teu encargo

Por Fabio Ramos

 

 

Imagem: Rafal Olbinski

 

 

ele

acompanhou

a dama

até

sua casa


durante o percurso

chuviscava


(...)


chegando

ao

portão

um beijo no rosto

e a promessa

de

novo encontro

amanhã


só

havia

dois poréns


a

garoa

continuava

e o guarda-chuva

era

da

moça


(...)


um conselho

e uma advertência


volte

com

meu “paraguas”

e cuide bem

dele


(...)


a

ventania

quis

virá-lo do avesso


ON THE WAY

HOME


(todavia)


o

objeto

foi protegido


(...)


ele cumpriu

a missão


e o guarda-chuva

secou

na

varanda
 

Poema

Por Denise Fernandes

Sonho um novo poema

Solução de todo problema

Alma que nada tema

Delicadeza de siriema

Amor que vale a pena

noite de ela

Por Ana Paula Perissé

                   há I`ausência
                   ancestral que nos acomete
                   quando uma piscada de vaga-lumes
                   nos inunda com sua scintilla de
                   abrilhantar coisas, outrora, inúteis


                   e de despropósitos
                   povoados em labirínticas
                   enseadas
                   aparecem como se fossem brotos
                   rebentos em folhas rasas
                   verdes


                   é noite para alguns:


                   ********************************************


                   e I´insônia a te despertar:
                   convite em consumar a noite
                   em reverência lunar
                   sim, és insone à I´tipo de inquietude febril
                   (teus olhos envidrados de tão ruidoso sonhar
                   em pálpebras despertas)


                   não sabes bem desta amplidão de espaço
                   nocturno (me)
                   que te toma a liga de células tuas


                   mas há fluências
                   de tremores
                   inóspitos de não saberes aquilo cunhado no vazio
                   inominados na falta
                   ( tantas que te enfeitam a cama de lençóis
                   de algodão barato, texturas já abertas em vários gomas,
                   a pobreza dorme ao lado)


                   assaltadora de sonos alheios
                   ela é bandida noturna
                   de sonhos ainda não sonhados
                   formadora de tempestades
                   nascida ao acaso:
                   sem mais para o delírio
                   lança-se a roubos
                   de outrem
                   meliante de alcovas quietas
                   num baile de criaturas de pálpebras inchadas.


                   mas ela tem toque
                   de amanhacer
                   em pétalas rubro-líquidas
                   Eros/lençõis tensos agora de sedas


                   porque teu corpo arde
                   ao brilho destes insectos
                   verdes luminosos
                   arde em estranhas tramas
                   tecidos cujo vazio solitário
                   está a passos de Dionísio
                   ainda adormecido


                   (viver ao avesso
                   por existir
                   simplesmente
                   em outra margem)

Narciso

Por Oswaldo Antônio Begiato

Imagem: Gerard van Kuijl

Foram as carícias

por ti ofertadas

com as tuas mãos

transparentes

que deixaram

meus cabelos claros,

minha leveza lilás

e minha pele nua

na tardinha

que iniciava

sua despedida do verão.

Encantado,

por me achar belo,

afogo-me na imagem

de meu rosto refletido

no quadro avermelhado

que o pôr-do-sol, no céu, teceu

com mãos transparentes

apreendidas de ti.

A época da inocência

Por Meriam Lazaro

Sabe aquele livro que você sonhava ler, mas estava esgotado ou não havia tradução para o seu idioma? Esse tipo de coisa gera grandes expectativas em torno de um livro – e pode resultar em decepção. Assim me senti até metade da leitura, quando, para entrar no clima, resolvi despir-me destas ideias de século XXI e voltar para um tempo em que não havia telefone (que dirá internet!), eletricidade e, nas palavras da autora, nem viagens de cinco dias através do atlântico! Essa ausência do que hoje dispomos, como se fosse extensão de nossos corpos, é sentida no lento movimento inicial da narrativa. Diante disso, a mente apressada tem dois caminhos: vai para outra atividade que não seja a leitura do romance ou mergulha na época da inocência.

O título pode parecer uma apologia à perfeição de uma época, mas não é. Aquelas pessoas, representadas pelas personagens, sentiam que tudo estava mudando rapidamente e, a todo custo, tentavam manter o que não sabiam bem o que era, mas conheciam como “bom tom”. A história começa em 1870 e desenvolve-se em New York; envolvendo famílias aristocratas que irão se unir pelo casamento de Newland Archer e May Welland – vividos no cinema por Daniel Day-Lewis e Winona Ryder. A tensão que forma o trio amoroso fica a cargo de uma prima da família de May, a condessa Ellen Olenska, papel vivido no cinema por Michelle Pfeiffer. Pouco se fala, mas muito se presume sobre o que poderia ser a conduta escandalosa da condessa ao regressar da Europa, onde viveu os últimos anos e abandonou o marido (um nobre mau caráter). As famílias fingem proteger a descasada mas, na verdade, querem é se proteger; mantendo-a sob controle.

Apesar da aparente simplicidade da trama, a escritora trata de questões familiares complexas, da relação homem/mulher perante o casamento, e a renúncia de parte da liberdade individual em favor do pertencimento ao grupo – ao que supõe ser tradição e segurança. Passam-se décadas, a modernidade e sua pressa são sentidas na mudança de ritmo da narrativa; e a falta de “bom tom” da nova geração. Ao final do livro, me deparei, mais uma vez, com a experiência estética da literatura. Instantes de plena graça.

Livro: A época da inocência
Autora: Edith Wharton
Editora: Penguin Companhia