Português amoroso LXXXII

Por Mayanna Velame

Quisera ser poeta

para ser príncipe...

Poetizou estrelas

na Via Láctea.

Viva Bilac!

Meu silêncio

Por Nana Yamada

Gosto de ficar
no meu silêncio,
pois é lá que ouço
todas as coisas
que preciso.

Levando a pior

Por Fabio Ramos

achou

no

sebo

um disco

que

ele

sempre quis

e

não

se conformou

ao ler

o

selo

do bolachão:

o LP

no

plástico

interno era da Whitney

(...)

a mulher

que

escolheu

para

ter

ao

seu lado

mostrou os dentes:

aquela

gata

manhosa

virou

cobra

peçonhenta

(...)

do

filé

mignon

solicitado no açougue

mais

um

dissabor:

em

casa

descobriu

que

lhe

venderam

FILÉ

MIAU

(ou seria FILÉ AU AU?)

Ponte

Por Denise Fernandes

Então, tem essa ponte dentro de mim. É onde chego ao meu ser, essencial, com o plano de sempre. A ponte leva à ilha onde tudo acontece.

Antes de qualquer coisa, observo a mim mesma, e estou perplexa. Passeio pela rua e um mendigo canta para um casal, que também mora na rua: "Estou de volta pro meu aconchego...".

Ele canta afinado, o som se espalha bonito pela tarde. Sua interpretação traz uma verdade. E vejo como o aconchego é invisível no meio da vida. Não é casa, nem sombra e água fresca, é esse canto sentido no meio do dia.

Agora percebo como o sentimento de solidão me abandonou. Desde que pisei naquela ilha, minh'alma se aquietou. Morna, como a água do lago no meio do cerrado.

Só agora sei onde é meu centro. É nessa ponte. Longe materialmente de mim, e sempre presente. Onde me iluminei.

contorcionistas passageiros

Por Ana Paula Perissé

                            fique só ao meu lado
                            deixo apenas
                            de ser-me
                            ainda.


                            o rio é denso
                            .
                            de desejo mas
                            de pulsos caídos
                            e de violência travestida de boas intenções
                            ,


                            fique cá só
                            ao lado de minha mão. poros no chão, juntos
                            mambembes de muita vida
                            nua
                            para poucos.
                            somos contorcionistas passageiros
                            daquele ardor
                            .
                            que nos atravessa
                            quase de nós
                            .
                            pulsionantes
                            descendo
                            rio espesso
                            .
                            mas aceso

Fazedora

Por Oswaldo Antônio Begiato

A melhor parte de mim

são as tristezas

que ainda não escrevi,

por medos, incertezas e inseguranças.

Não sei se as escreverei.

Não sei se vale a pena roteirizar

essa minha parte.

Gosto dela assim

porque ela

me é a parte desconhecida,

o lado escuro de minha alma,

jardim intocado

onde nascerão flores

e ervas daninhas

sob um sol que há de iluminar,

ou quem sabe,

de queimar. Só a mim. Só.

É o segredo meu essa minha parte,

que preciso descobrir

nas minhas horas de solidão,

nos meus lugares de abandono,

no sítio de meu isolamento

e que somente a dor da humilhação,

essa fazedora de sentimentos,

vai me fazer encontrá-la

no meio de um amor perdido,

no cume agudo de uma despedida.

E sei que quando

estiver frente a frente

com essa parte minha,

revelarei,

não a foto indecifrável

de meus questionamentos,

mas a luz quente

que vai inculcar

em minha alma

o roteiro escrito por mim

da película em preto e branco

dos meus tempos

de cinema mudo.

A produção será minha,

a direção será do acaso.

A plateia serei apenas eu.

Instantâneo

Por Meriam Lazaro

Neste porto eu passarinho...
Passa avião, trilho de trem,
carro veloz, passos vazios,
garça, balsa, jet ski...
Os pensamentos do homem só
navegam no Laranjal.
Enquanto tudo viaja,
passa a noite,
o dia vai, eu com ele
e não contigo.

Português amoroso LXXXI

Por Mayanna Velame

Se até mesmo algumas

classes gramaticais

são flexionadas,

por que teu coração

é tão invariável?

Minha brisa

Por Nana Yamada

A minha calmaria é a brisa da tua sombra
Seus cuidados são tão detalhados
A sinceridade mais verdadeira
O que fazer com tantas ilusões reais?
No meio de tanto mistério,
Fui atingida sem perceber
E o tempo congelou
No instante em que te vi


Tudo muda a cada dia
Tudo evolui e acontece
Nada como planejamos
Mas do jeito que sempre acreditamos
Quão doce é poder viver
O inesperado mais indescritível
O mais diferente
De todos os acontecimentos


A brisa mais suave
Vem das suas palavras
Poder compartilhar
As batidas do meu coração
A sensação de estar viva
No mundo em que vivemos
Arriscando a cada segundo
Mesmo sem entender nada...

Semeadura

Por Fabio Ramos

teimou de chover

pelos

olhos

e de ventar

pelo

sopro

(...)

um jorro

de

sêmen

(no útero caverna)

e a flor

da

PERFEIÇÃO pulsa:

aquecida

pelo

corpo

e nutrida pelo cordão

O que sobrou da universidade e da cultura?

Por Maurício Perez

Austríaco que imigrou para o Brasil e trabalhava como jornalista da área cultural, Otto Maria Carpeaux escreveu um ensaio intitulado A ideia de universidade e as ideias das classes médias em 1942.

O que chama atenção, após todos esses anos, é a falta de jornalistas com a cultura desse homem (basta ver os cadernos de cultura nos jornais de hoje), a redução da universidade a uma fábrica de diploma e a cultura transformada em ideologia.

Vale a pena ler alguns trechos:

"Por toda parte, as universidades são doentes, senão moribundas, e isto é grande coisa. Os iniciados bem sabem que não é esta uma questão para os pedagogos especializados. Das universidades depende a vida espiritual das nações. O fim das universidades seria um fim definitivo. O abismo entre o progresso material e a cultura espiritual aumenta de dia para dia, e as armas desse progresso nas mãos dos bárbaros é fato que clama aos céus. Os edifícios das universidades resistem ainda, e neles trabalha-se muito, demais, às vezes, mas o edifício do espírito, esta catedral invisível, está ameaçado de cair em ruínas.

O utilitarismo é o inimigo mortal da Universidade. Mas o que quer dizer 'prático', 'útil'? A resposta não é tão simples. Para a mentalidade média do nosso tempo, a utilidade das ciências é determinada segundo as aplicações práticas: a física e a química, que nos forneceram a luz elétrica e os gases asfixiantes, são as ciências úteis; a história e a filosofia, que não nos fornecem nada, são ciências 'inúteis'.

Queixam-se de que as universidades já não fornecem elites. Sim, mas em compensação fornecem verdadeiras massas, porque as ciências modernas e suas investigações têm menos necessidade de cérebros que de batalhões de estudantes; e para isto eles satisfazem. A inteligência que é precisa para estudar uma profissão, mesmo acadêmica, não é tão grande como os leigos imaginam. É o regredir de uma elite à condição de massa ornada de títulos acadêmicos.

É preciso que se digam, aqui, algumas verdades muito impopulares e muito desagradáveis. Existe Inteligência e existem 'intelectuais'. Intelectuais são os médicos, os advogados, os funcionários superiores de toda espécie, os especialistas científicos de toda sorte. Mas deve-se dizer que somente uma parte desses 'intelectuais' pertence à Inteligência, que é, por seu lado, o resto dos 'clercs', da elite de outrora.

O resultado mais frequente da moderna educação universitária é um decidido adeus aos livros. Mais tarde, combaterão as 'línguas mortas' na escola. Enfim, declararão inútil todo o ensino secundário, com as suas ideias vagas e inúteis duma 'cultura geral'; talvez toquem, com isso, no ponto nevrálgico da discussão. Todo o problema espiritual dos nossos dias é, pois, um problema de falta de educação humanística, um problema pedagógico; e todo o problema pedagógico dos nossos dias é um problema da escola específica das classes médias, da escola secundária.

Nunca mais o jovem médico ou engenheiro ouve falar em história, filosofia, literatura, exceto pela imprensa ou pelo rádio, que se colocam ao alcance do espírito das grandes massas, pueris por natureza. Resultado: um espírito artificialmente preservado no estado pueril, com uma formação profissional superposta. Eles, porém, os iletrados, têm sempre razão, porque são muitos e ocupam um lugar de elite, esse 'proletariado intelectual', sem dinheiro ou com ele, isso não importa. Julgam tudo, e tudo deles depende. Leem os livros e decidem sobre os sucessos de livraria, criticam os quadros e as exposições, aplaudem e vaiam no teatro e nos concertos, dirigem as correntes das ideias políticas, e tudo isto com a autoridade que o grau acadêmico lhes confere. Em suma, desempenham o papel de elite. São os nouveaux maîtres, os señoritos arrogantes, graduados e violentos; e nós sofremos as consequências, amargamente, cruelmente".

É autor do blog Correio Chegou.

idas.

Por Ana Paula Perissé

                                      imenso
                                      de ti
                                      há mar.


                                      intenso de nós,
                                      desvios de cais.


                                      ou montanhas sem cor
                                      desnudadas
                                      em versos
                                      palatáveis


                                      ( paralelos aos que já se foram)


                                      incensado
                                      às vezes
                                      que, por confins banais,
                                      não te senti.


                                      (foi-te)

Doce sopro

Por Oswaldo Antônio Begiato

Dó, ré, mi... Som nu;

Só falta me faz a flauta.

Tão doce o bambu.

Silêncio do poeta

Por Meriam Lazaro

Silencia o poeta
sempre que a palavra cala.
Silêncio, faca de pedra,
que crava
na alma e fala.

Caneta

Por Mayanna Velame

Uma caneta,

nas mãos

de um poeta,

capta vida, ortografa sangue

e cicatriza páginas...

Tenho tanto para te contar

Por Nana Yamada

Pegue na minha mão
Sente e ouça toda minha história
Tenho tanto o que contar
Mostrar os caminhos que percorri
Até chegar ao teu encontro


Se for necessário
Enxugue as minhas lágrimas
E venha fazer parte da minha história
Vamos contemplar juntos
O brilho das estrelas


Se quiser conhecer
Te convido pra ficar
Vou te mostrar todas as coisas
Que o mundo reservou
Para nós…

Terra no buraco

Por Fabio Ramos

seu

avô

só parou

de

avisar

quando morreu:

no

chão

do sítio

(ainda resgatarão)

um baú

que

NO PASSADO

foi

enterrado

pelo

seu

bisavô

(...)

fique

ciente

que o mesmo

inclui

ouro

e pérolas

(...)

seu

pai

(desdenhava)

sendo

assim

o tesouro é vosso

meu

neto

(...)

então pegou

na

enxada

e revirou o solo

como

TATU

num domingo

e

nada

localizou

(...)

outro

dia

(no meio do sonho)

veio

sua

indagação:

onde malocaram a bufunfa

meu velho?

(...)

o

nono

respondeu

com apenas um sorriso

Cordel good

Por Denise Fernandes

Nasci em terras do Brasil

O duro de ser brasileiro

é morar numa colônia

o tempo inteiro

ter a Amazônia

e um litoral faceiro

Ter a língua portuguesa

e preferir o estrangeiro

comprar em Miami

inglês é mais ligeiro

chamar animal de pet

man o homem solteiro

Que chatice ser servo

caça humilhada

se a gente pensa

que vale nada

é covardia a batalha

perdida a espada

No campo e na cidade

se come cheese-salada

a farinha o feijão

valem quase nada

o povo tem saudade

de comida importada

Americano é melhor

em quase tudo

diz a lenda e o Trump

Brasil sem estudo

é trampolim e suor

lucro e escudo

Explorar a terra

destruir a cultura

semear a guerra

dizer que é feiura

nosso jeito e palavra

a falta de estrutura

Life style diz

a nova propaganda

e quem é aprendiz

descobre que manda

o político infeliz

carroça que não anda

Meu amor não é love

é força, raiz e sorte

Não é só quando chove

é mistério e morte

sem estrangeiro é norte

carinho que se move

Meu lar não é home

é pedra, pau e barro

copiar é ser sem nome

ter inveja do carro

da music do dólar

do loiro (oh yes) do sarro

Quero ser minha gramática

bandeira meu som

na minha terra inteira

levar a todos meu tom

sem comparar sem peneira

viver sempre o que é bom!