Fendas

Por Rayane Medeiros

 

 

 

 

                                               Me flagrei a vagar por entre ruas,
                                               Velhas conhecidas minhas...
                                               De outros tempos,
                                               Das fendas tuas.

                                               Fui ao teu encontro –
                                                                 Inconsciente
                                               E na tua varanda,
                                               Saboreei ainda ébrio,
                                               Lembranças tímidas
                                               Que de ti persistem,
                                               Traidoras do meu ego.

                                               Não sei se me viste,
                                               E despiu-se da amargura
                                               Ou me desprezaste,
                                               Ignorastes-me...
                                               Entretanto a vi,
                                               E a imaginei a meu modo –
                                                                                 Torto
                                                                                 Indisciplinado,
                                               E sucumbi às paixões que tu exala.

                                               Embrenho-me em tuas lacunas
                                               E a faço real em meras fantasias...
                                               És meu capricho,
                                               Meu inverso,
                                               Meu tormento...
                                               Castelo de areia que se arruinou
                                               Em meu frenesi.

Peixoto

Por Fabio Ramos

 

                    Quem lê Anne Applebaum

                    Ri das alegações

                    De Marcuse & Hobsbaum

                    MENOS VOCÊ

                    Que rebate fatos

                    Com ofensas
 

                    Que beneficia-se

                    Da burocracia

                    Que emprega os seus

                    Que não julga

                    A si próprio

                    Com o mesmo fervor

                    Utilizado contra

                    Outrem

                    Que compra livros

                    Para enfeitar a estante

                    Mas sequer os folheia

 

Talvez Seja Amor

Por Denise Fernandes

 

         Talvez seja amor essa manhã que parece tarde. Talvez seja amor essa espera, essas lembranças que me animam, teu abraço, todos esses desejos e a ideia do amanhã.  

         Lembro quando uma amiga me deu um vaso de amor perfeito. O amor é tão perfeito quanto a flor. E quieto.  

         Talvez seja amor essa vontade de pegar no colo, de dividir o pão e o resto dos mantimentos. Talvez esteja mesmo o amor nessas lágrimas doces, essas de sentido muito oculto, que choram dentro e fora de nós.

         Talvez seja amor o grande presente que se aguarda. Todo ano essa ânsia de outros anos e vem um perfume que é de amor também, umas angústias que eu não conheço vão brotando, e é talvez o amor que nos salva. Como a semente na terra: talvez seja assim o amor.

Foto Digital

Por Rosimeire Soares

 

                                  Eu não tinha esse rosto de hoje
                                  Assim esticado,
                                  Assim desconfigurado,
                                  Assim deserdado,
                                  Nem tinha esses olhos sem expressão
                                  Eu não tinha essas mãos
                                  Tão frias, paradas, robóticas
                                  Intervenção!
                                  Nem sei se ainda tenho coração.
                                  Eu não dei por essa mudança
                                  Tão complexa, tão cara, tão certa!
                                  Em que centro cirúrgico ficou perdida minha face?
 

Sólida Questão

Por Érika Batista

 

 

 

 

                                Ou você é solidário

                                Ou você é solitário.
 

                                Mas solidariedade, o que é?

                                Difícil definir.

                                Ajudar? Respeitar? Apoiar? Amar?

                                Alguns desses níveis são aceitos

                                Porque mais fáceis, ocasionais

                                Porque próprios para usar máscara.

                                Mas quanto àquele que pode ser antídoto da solidão

                                O único que aproveita

                                Que dura, que é eterno como a própria solidão

                                Este... onde?
 

Permissível

Por Rayane Medeiros

 

Acossado (À bout de souffle), de Jean-Luc Godard - 1959

                                Traçava o dia

                                em que naqueles pêlos estrangeiros

                                Pudesse subverter-se em desaforos,

                                                                     Euforia,

                                                                     Profanação.

                                Sussurraria-lhe verbos inconfessáveis;

                                Beijaria-lhe desde o permissível

                                à imensidão de tuas prisões.

                                Ela lhe submeteria à maior de todas as perversões

                                E improvisaria as juras mais sinceras.

Anúncio Classificado

Por Fabio Ramos

Vende-se um cérebro novo em folha. Único dono. Zero quilômetro. Pronto para armazenar informações, dissabores e ideologias. Modelo unissex. Crânio avantajado não é problema! Hemisférios direito e esquerdo em perfeito estado de conservação. Aceito uma cona limpinha como parte do pagamento. Tel.: (11) 6969-1XXX.

Cadê Meu Ano Novo?

Por Denise Fernandes

         A trepadeira que nasceu só aumentou seu comprimento nesse período. Ela nasceu num dia inespecífico de dezembro e de lá para cá só cresceu.

         Minha cama continua com uma posição maravilhosa que fica à esquerda. Dessa posição tenho a impressão de estar no paraíso na Terra, ali quietinha, como um bichinho num ninho ótimo.

         Tudo continua o mesmo: o sorvete, o café, o beijo. 2013 talvez seja parecido com 2012, 1996 ou 1987: pão crocante da padaria, comida da minha mãe, rir de bobeira, rir com motivo, dor de barriga, vontade de chorar. Em muitos lugares da vida não parece haver um ano novo, a mesma maré, a mesma flor, a lua quase a mesma lua de sempre. E para que haveria de haver o novo, ou talvez o novo seja o mesmo disfarçado de novo.

         A gata e a cachorra não se perturbaram com a mudança de ano, embora evoluam, aprendam, mudem. Mas também tem valor e talvez tenha até mais valor aquilo que não muda. Caminho, travessia, sede, fome, saudade, prazer, alegria. Respiração. Eu, você, nós.

Tempo, Eis a Questão!

Por Rosimeire Soares

 

Não tenho tempo. Como possuir o tempo se ele não é meu? Realmente não tenho o tempo. Aquele que insiste e quer possuí-lo pode ser agraciado, mas torna-se plasmado, isto é, não realiza nada, pois o tempo é empecilho; ele atrapalha a realização das atividades diárias, atrapalha o pensamento e a reflexão. Quem tem o tempo precisa administrá-lo e ele é exigente demais. Ele não permite nem mesmo que se exerça a fé prescrita nas Escrituras.

 Quem possui o tempo não consegue fazer mais nada, pois o tempo não deixa: os minutos são badalados um a um, as horas são esticadas, os dias vagarosamente marcados, os anos são seculares e os séculos, milenares. O tempo é pirracento, genioso. Ele quer exclusividade. É muito difícil ter tempo e ainda assim conseguir viver.

Para quem desiste de ter tempo, restam as ações, a perseverança, os sonhos, a fé. Essas pessoas ocupam o espaço, destinado ao tempo, com desejos, lutas e realizações. Para quem não tem tempo os minutos são imperceptíveis, as horas são estranhamente curtas, os dias cíclicos demais (volta rapidamente ao mesmo ponto), os anos são levemente tocáveis e os séculos podem ser pouco para tantas realizações.
 

Não ter tempo é ser dono da própria vida e não dar lugar à preguiça, é exercício de essencialidade! Quem não tem tempo é produtor de sonhos, de discussões, de conquistas e mudanças. Quem não possui tempo está disposto a aprender, pois o princípio do aprendizado é abrir mão de ver o tempo passar.

Vocês Reclamam do Uniforme

Por Érika Batista
 

  

 

                      Vocês reclamam do uniforme...

                      Mas se vestem todos iguais

                      Com seus horríveis sapatos de plástico

                      Suas calças skinny

                      E as jaquetas de esquimó. 

                      Vocês reclamam do uniforme

                      Porque preferem ostentar camisas

                      Cujas marcas me abstenho de citar,

                      Sob pena de ser processada

                      e por falta de vocação para a propaganda voluntária.

                      Não entendo por que tanta gente

                      Cobre-se, figurativamente, de dívidas e carnês

                      Só para poder

                      Cobrir-se, literalmente, com esse

                      atestado de pobreza esnobe. 

                      Vocês reclamam do uniforme!

                      Porque é um absurdo que nos digam o que vestir!

                      Não somos mais crianças,

                      conhecemos nossos direitos

                      e o exato limite de seus deveres.

                      Vocês devem nos dizer como agir,

                      como responder, o que perguntar,

                      e até como pensar.

                      Mas deixem-nos ao menos a liberdade

                      de seguir fielmente a moda... 

                      Meus bens, eu também não gosto do uniforme

                      Mas gostaria de um pouco de personalidade.

                      Chega de rebeldia sem causa.

                      Entendam primeiro – protestem depois.

Reflexo Incondicionado

Por Munique Duarte

 

                                                   Tempo
                                                   Passa
                                                   Nasce
                                                   Cabelos brancos
                                                   Nos grampos
                                                   Manso
                                                   Percorre minhas mãos
                                                   Deixando
                                                   Ruas de veias tortas
                                                   Faces de flores
                                                   Mortas
                                                   Esperanças
                                                   Dentro de um coração
                                                   Batido
                                                   Mexido
                                                   Noites e dias
                                                   Memórias
                                                   Branco e preto
                                                   Flutuantes
                                                   Delirantes
                                                   Tempo
                                                   Passa com cara de jovem
                                                   Deixando
                                                   Rastros em ruas tortas
                                                   Deixando
                                                   Pedaços de lembranças mortas
                                                   Deixando
                                                   Moças e moscas
                                                   Dentro do meu retrovisor.

 

Nasceu e vive em Santos Dumont/MG. É jornalista responsável pelas publicações de quatro sindicatos em Juiz de Fora. Bloga em Textos Imperdoáveis. Participa da obra Escritos de Amor, lançada pela Casa do Novo Autor Editora, e Poesia e Prosa no Rio de Janeiro, da Taba Cultural. Já colaborou n'O BULE, Sobrecapa Literal, Escrita Criativa (Portugal), Revista Diversos Afins, Jornal Opção, Texto de Garagem, Jornal Relevo, Revista Elis, Revista Pâncreas e Revista O Viés.

Manual Para Limpar Minutos Mofados

Por Sérgio Bernardo

                      Esvaziei os bolsos das inutilidades do dia,

                      minhas chaves hoje brilham nos monturos,

                      todas as portas estão abertas ao vento e ao sol,

                      o coração destrancou-se como caverna.

                      O pulso já não carrega no relógio

                      o peso das horas dos meses e dos séculos.

                      Os pés libertaram-se para o devagar,

                      não correm mais atrás das sombras da rotina.

                      Os olhos se fecharam para as regras de gramática,

                      só decodificam as imagens das nuvens e das árvores.

                      O pensamento desaprendeu a ortografia nova

                      como quem despeja no lixo as cascas das frutas,

                      ficou apenas o sentido primitivo das palavras

                      com a alegria simples de uma dança tribal.

                      No quintal o cimento foi inaugurado com ervas,

                      as flores agora semeiam mosaicos na varanda,

                      dentro de casa espano a dor de cima das coisas,

                      as janelas atiram claridade nos aposentos,

                      minhas mãos sopraram a poeira dos livros

                      e hoje as páginas contam a fábula do universo.

                      Minha limpeza removeu o mofo do tempo.

Lembranças

Por Rayane Medeiros

                  Hoje resolvi jogar lembranças fora.

                  Sobretudo, dos amores que nunca foram meus.

                  Deles ficaram o amargor do cigarro impregnado no algodão;

                  A pele arranhada dos pêlos;

                  O hálito ébrio e o perfume embrenhado em minhas entranhas.

                  Dos amores que nunca foram meus,

                  Ficou a vontade de ter ouvido promessas impossíveis;

                  Uma amargura para cada lençol onde deixei minhas vergonhas.

                  Das lembranças que hoje sepulto,

                  Vai um pedaço de mim em cada uma delas,

                  E que agora confesso: nunca quis vivê-las. 

Desejo Cego

Por Fabio Ramos

 

                       tom

                       monocromático

                       em cada muro

                       fuligem de

                       escapamento

                       fazendo dos poros

                       morada
 

                       iniciativa

                       encontrou o

                       pincel

                       vendo no mundo

                       uma tela

                       em potencial

 

                       deu cor

                       aos lábios da

                       bombshell

                       à palidez

                       de sua tez

                       transmutando-a

                       em perdição

                       technicolor
 

                       agora

                       explique

                       a um cego

                       o que este perde

                       por não ver

                       conceitue brilho

                       ou luminosidade

                       àquele

                       que jamais

                       saiu das trevas

                       e é homossexual