Usinas

Por Oswaldo Antônio Begiato

Se eu tivesse por escudeiro

Pacífico, o anão

Gordo e desengonçado

E tivesse por Dulcinéia

Madalena dos pacotes,

A catadora de sonhos

Nos lixos da sociedade,

Seríamos

O orgasmo de Cervantes?

Mas como sou Dom sem dons

Em retalhos tupiniquins

Sem escudeiros

E sem Dulcinéias

E luto contra

Usinas de açúcar e álcool

Que me matam de diabetes,

De falta de ar

E me curvam o coração

Na direção da embriaguez

Que desperta minha lucidez,

Serei eu orgasmo?

De quem?

Alice no País das Maravilhas

Por Meriam Lazaro

"Não acho que joguem nada limpo", começou Alice, num tom bastante queixoso. "E todos brigam tão horrivelmente que não se consegue ouvir a própria voz... e parecem não ter nenhuma regra em particular; pelo menos, se têm, ninguém segue... e depois todas as coisas são vivas, e você não faz ideia da confusão que isso dá".

Os adultos que se aventuram com Alice pelo País das Maravilhas abandonam a lógica (antes mesmo da queda no poço) ao ver o coelho branco – vestido a rigor, com um relógio na mão – dizer: "Ai, ai! Ai, ai! Vou chegar atrasado demais!"

A passagem pelo túnel, em si, já é uma aventura plena de alegorias; ao desconstruir a ideia de tempo e espaço. Alice toma poções e diminui de tamanho. Come bolinhos e cresce demais. Chora uma lagoa de lágrimas. Fala com animais e seres que, fora do túnel, seriam inanimados (como a rainha, o rei de copas e todas as cartas do baralho). Meu bicho preferido é o risonho Gato de Cheshire que, num diálogo com Alice, aponta o rumo a ser seguido:

– "Que caminho devo tomar para ir embora daqui?
– Depende bastante de para onde quer ir.
– Não importa muito para onde.
– Então, não importa muito que caminho tome".

É a chamada literatura "nonsense", muito em voga pelos ingleses da época; com enredo aparentemente disparatado, sem nexo, cheio de trocadilhos. Diante desse mundo maravilhoso, ficamos a pensar: o que é – ou não é – normal? Quem teria autoridade para ditar a normalidade? Ser mais velho é suficiente para impor algo sem significado aos demais? Bem, se não há um sentido objetivo no País das Maravilhas, o mundo de Alice também não é muito diferente.

Confesso que levei uma surra na leitura desse infantil, mas fiquei interessada na continuação da aventura ("Alice Através do Espelho"). Assim como Shakespeare e outros clássicos, sei que novas interpretações irão surgir a cada releitura. Lembrei-me das crianças "perguntadeiras", com seus porquês infindáveis, a embaraçar papai e mamãe. Pena que, ao final dos primeiros anos, a curiosidade silencia – por ser considerada bobagem.

Livro: Aventuras de Alice no País das Maravilhas
Autor: Lewis Carroll
Editora: Zahar

Até

Por Mayanna Velame

É noite de nuvens ruborizadas no céu. Mansamente, um avião cruza o horizonte. Grilos cricrilam escondidos entre os matinhos umedecidos pelo orvalho. Enquanto isso, cães ladram nas esquinas vazias.

As horas derretem-se na calidez do tempo. A cada minuto que se rompe, a vida apresenta-se embarcada em sua própria fugacidade. Sabemos bem: os doze meses que recebemos são doze capítulos – e nem sempre teremos a autoridade de redigi-los como queremos.

Somos personagens de um romance chamado vida. Em certos momentos dessa epopeia, nos consideram heróis. Em outros, nos enxergam como vilões. O ano, paulatinamente, ensaia sua despedida. Um tétrico 2016 se desenhou (marcado por tragédias, perdas e desencantos; bem como pela crise política, moral e institucional da nação).

Na ventura de viver, um novo ano surgirá. Com expectativas, sonhos, amores, erros e acertos. A única certeza que temos é o agora. O “até” é apenas um “pode ser”. E, talvez, o amanhã nem aconteça. Viver é um risco.

Os dias que prosseguem são chances – oferecidas a cada um de nós. Por isso, não relutemos pelo beijo roubado. Não nos culpemos pelo prato de macarronada consumido. Honremos nossos pais e abracemos nossos irmãos. Vamos ouvir, com mais atenção, o gorjeio dos pássaros. Devemos lutar por justiça e nunca nos submetermos à corrupção (seja ela qual for).

Assim viveremos, meu caro! Ora em paz, ora sentindo cócegas. Até porque, nosso coração sempre irá pulsar. Afinal, como escreveu o saudoso Ferreira Gullar, “a vida bate”. Sim, ela bate à sua maneira: dentro de cada ser, de cada vontade, de cada amor. A vida bate serena ou frenética – contanto que bata dentro de nós.

Ciclos

Por Daniella Caruso Gandra

Tudo pode acontecer, as escolhas se exibem,
mas o tempo diverge de precípuos desejos,
procedentes do arfar primordial.

Atos pensados são desfeitos,
desmentidos pela má hora,
e vistos como rarefeitos.

Surge a contento certo desaprender,
pois é preciso o risco para bem saber,
sem interditar o acesso à própria via.

Já que a vida transcorre como tem que ser,
fatos e gente inspiram e evaporam-se,
nada é em vão, ecoam novos ares então.

E quanto aos queixumes pelo desencantamento?
Servem de relento para se admirar o desconhecido,
quando a sina muda a rotina e a roupagem da consciência.

Percorrem-se os taludes num sincretismo com o anímico,
em cada estágio, um despertar acometido por um naufrágio,
mas somos parte de um amarrilho comprometido por ciclos.

Talvez recuperáveis, ou findos.

Ímã

Por Fabio Ramos

tanto

fala

do seu pavor

por

lagartixa


que

ela se

materializa


(bem diante de vós)


e

isso

também sucede

com ratos


(...)


tanto

invoca

o mal pelo nome


que

ele vem bater

à

sua porta


(bem junto de vós)


pois

você

o convidou


(...)


mas

com José Francisco

é diferente


pois

(da sua boca)

só

ouvimos:


DEVO

SER UM ESPELHO

PARA

MEU FILHO


(...)


tais pensamentos

originaram

o quê?


por gentileza

DIGA


(nós queremos saber)

Aqui

Por Denise Fernandes

Aqui,

do meu quarto com goteiras,

perplexa e meditando

sobre Tudo,

enquanto outros meditam sobre o Nada

sincronicamente estendida como palavras sobre a folha

alquimicamente gerando outra

forma-pensamento,

escrevendo.

Talvez seja por isso que eu prefira escrever a estar.

Enquanto escrevo, o sofrimento fica parado.

Estátua.

quente e só

Por Ana Paula Perissé

                                        não me sou para o morno
                                        e se não te fazes
                                        ao inverso
                                        deixo-te à brisa sem ressaca
                                        à ausência mansa
                                        do que poderia ter sido
                                        MUITO.


                                        não me visto sem
                                        tormentas
                                        e se te queres assim
                                        sem suores ardentes
                                        muito me calo
                                        ressinto
                                        e fujo
                                        com minha força
                                        a mutilar-me
                                        as veias.


                                        ( deixa-me quente e
                                        só)

Hora do Angelus

Por Oswaldo Antônio Begiato

Quando eu me despertar

não me desejo sorrindo.

Quero antes

beber a tristeza

com minha boca gelada,

no momento em que o relógio

das catedrais anunciarem

a hora do angelus.

Quando eu me despertar

não me desejo colorido.

Quero me ver verde,

coberto de musgos

e cheio de vermes

por baixo

de minha pele falsa,

e voltar a ser pó.

Recuso-me a chorar,

no entanto.

Não tenho mais estômago.

O apanhador no campo de centeio

Por Meriam Lazaro

"O Semeador", de Vincent van Gogh

Releitura vale por um livro novo – e torna um autor redivivo. No mundo das metas, do imediatismo para desfrutar novidades, como é bom destinar um tempo para refazer os passos, retomar as letras, por em revista (sob a mira de hoje) nossas impressões passadas. Em algum ponto da história, olhares atuais se encontram com a memória de outros olhos.

Holden é o personagem marco do adolescente, como hoje conhecemos, na literatura. Antes disso, não era bem pontuada a adolescência: meninos e meninas passavam direto de crianças a adultos. Pelo menos é o que diz Maria Elisa Cevasco no programa "Literatura Fundamental". Após a leitura, enriquece-me a experiência checar vídeos a respeito do livro; pesquisar sobre o autor e os bastidores da obra.

O guri é um revoltado. Seus dois amores são a irmãzinha e um irmão morto. O irmão mais velho é um babaca, que deixou de escrever boas histórias para ganhar dinheiro com roteiros cinematográficos. Os colegas do colégio são babacas, os professores são babacas, os pais são babacas. Enfim, Holden é "O Babaca" que enxerga o mal do mundo – mas jamais pensa em fazer algo para mudar as coisas. Na visão de muitos leitores, a aversão do desajustado ganha força quando sabemos que sociopatas foram encontrados de posse do livro (como o assassino de John Lennon e o atirador que tentou matar o presidente Reagan).

Quem se encanta são os leitores empáticos com a depressão de Holden, o luto sentido pela morte do irmão, a memória do suicídio de um colega e a vontade de fugir de casa – irresistível para muitos jovens. Vestir a roupa desconfortável do não querer crescer, nem ficar criança, é o passaporte para admirar a obra. Nessa vestimenta, não sabemos o limite da nossa pele (e nem da pele do personagem). Lembramo-nos de uma época distante, onde sonhávamos morar numa casa/barco, isolados de tudo, ou escaparíamos do tédio com uma viagem num disco voador.

Mais um livro que resistiu à releitura como um dos favoritos de todos os tempos. Inesquecível número 100 de 2016.

"Para ser franco, não sei o que eu acho disso tudo. Tenho pena de ter contado o negócio a tanta gente. Só sei mesmo é que sinto uma espécie de saudade de todo mundo que entra na estória".

Livro: O apanhador no campo de centeio
Autor: J. D. Salinger
Editora do Autor

Português amoroso XLV

Por Mayanna Velame

Amparo

O teu desamparo

Aparando

Prefixos...

Farsa

Por Daniella Caruso Gandra

É brincadeira, um rompante pueril,
uma entrega de bandeja, um jogo arrematado.

Num súbito, atiçado, em acaso aparente,
cuja rasteira é previsivelmente sentida.

Mas todo e qualquer ato
só termina quando assim se determina.

Até o palhaço, em sua arena montada,
mesmo vaiado diante do mau espetáculo,
opta pelo número continuar.

Fará sempre da mesma maneira
e se revelará em sua maçante cena.

Não desperdice suas penas,
pois todo palhaço é traidor,
como todo poeta é fingidor.

Exceções podem haver,
sem ardilosas intenções,
sem egos a satisfazer.

Mas, caro leitor,
peças marcadas são fáceis de encaixar,
basta um segundo olhar pra desmascarar.

Au revoir!

Néctar

Por Fabio Ramos

se

fossem

espremê-la numa

taça

que gosto

teria

?

suas

gotas de

suor

administradas como

vacina

suas lágrimas

de

alegria

a controlar hipertensão

(tão naturais quanto leite do peito)

(...)

ele a desejava

em estado

líquido

e bebeu daquela fonte

até o fim

jamais

abrindo mão

da regalia adquirida 

quando fui várias

Por Ana Paula Perissé

                                          fui-me tão
                                          várias.
                                          que de tantas
                                          fiz encontros de paixão
                                          e de vida
                                          e de morte.


                                          fui-me outras
                                          que do múltiplo
                                          de mim
                                          sofri em proporção
                                          à cada uma


                                          fui-me desconhecidas
                                          ora puta
                                          ora amiga
                                          mãe
                                          irmã e deusa
                                          amante
                                          pagã e teimosa


                                          fui-me
                                          que de tantos desencontros
                                          conheci algo
                                          de ser.


                                          Alguém em devir


                                          com tantas
                                          anas
                                          a rondar-me
                                          em mim
                                          deixo-me
                                          sem dor maior,
                                          sem muita vida
                                          ou clamor
                                          do muito.


                                          Deito.

Empastelamento

Por Oswaldo Antônio Begiato

tenho que escrever enquanto as palavras

vão me rasgando o ventre

e nascendo como água

que rompe pedras

não sei para quem escrevo

não sei porque escrevo

não sei onde escrevo

como é água jorrando brutalmente

de um desconsolado ventre

escondido entre pedras

nada posso garantir

não posso garantir sua liquidez

não posso garantir sua limpidez

não posso garantir sua frescura

não posso garantir sua verdade

nem mesmo garantir

se sou eu mesmo

esse eu que me vejo

nas coisas que escrevo

Homens imprudentemente poéticos

Por Meriam Lazaro

Silêncio de três dias após a leitura. Nós não nos atrevemos a dizer o que sentimos diante de uma obra de arte que nos toca profundamente. Talvez a transcendência seja isso: o vazio pleno de respeito. Essa é uma história com jardins de flores belas, toque de flauta pela floresta, dança do vento no bambual, sofrimento, superação, mistério de morte tocando a vida adiante. E se passa no Japão. Tem a delicadeza da arte bonsai com o toque do mestre ocidental, que sabe extrair da língua portuguesa todo o significado, dignidade, imaginação. Lugar comum? Só se for a paixão unânime dos leitores por esse escritor imprudentemente poético. Meu livro predileto de 2016 já tem nome, autógrafo e beijo.

Livro: Homens imprudentemente poéticos
Autor: Valter Hugo Mãe
Editora: Biblioteca Azul

Transcendente

Por Mayanna Velame

Sou tua solidão

E teu vazio.

A tempestade e o caos.

Em mim, moram sonhos.

Por isso, detenho os pesadelos.

Desmorono muralhas

E resgato civis.

Recrio teu amor

E tempero teu ódio!

Recapitulo versos

E reponho vírgulas em

Vãs melodias.

Fotografias

Por Daniella Caruso Gandra

Fotos revelam?
Um pouco relevam?
Flashes momentâneos, idos de outros planos.

Registros de imagens recuperáveis,
provas de certas lenhas memoráveis,
outras, descartáveis.

Há lentes que já viram um pouco de tudo;
no quebra’mar, cardumes se desfazendo,
peixes pequenos botos virando,
e o canto da sereia se emendando.

Fotos não atestam estabilidade, nem evidenciam felicidade,
mas expõem o tempo, esse indomável engenho,
divino farfalhar, sempre disposto a sobre nós triunfar.

Em contraponto à captura da luz, reunindo pixels a nos representar.
Película luminosa descartável, onde nos reflete retos ou inclinados,
nítidos ou mascarados, confortáveis ou obstinados.

Não era filme do Hitchcock!

Por Fabio Ramos

um raio atingiu

o pássaro


em

pleno

voo noturno


(...)


RESULTADO?


a

queda

em 90 graus


e a pancada no solo


(...)


o urubu

viu

uma oportunidade e

abraçou:


QUE BANQUETE!


(...)


ao terminar a

refeição


ele

quase pairou

no ar


(como beija-flor)