Março

                        Por Denise Fernandes

         Em março de mil novecentos e oitenta e cinco

         escrevi na minha máquina de escrever:

         Beatriz

         O sol solto, acaso

         Conhecer você me fez mais feliz

         andarei por aí

         colhendo o que achar melhor para nós

         escolhendo os poentes

         e os poemas,

         entre os pentes.

         A nossa roda da fortuna é grande

         o meu carinho, o meu suor

         é poder e mato

         é no teu cheiro e no teu olhar

         que eu corro

         longe-perto de você, pode?

         tenho uma mão, mas você tem duas

         Beatriz

         os devaneios são sementes

         creio tanto nisso

         como em você, nos raios de sol

         e nas luzes amarelas da tarde,

         vermelhas da noite

         O papel está amarelo e Beatriz

         que era um bebê recém-nascido

         escreve; quando ela escreve

         não temo. Ela tem o mesmo olhar

         de quando nasceu. O mistério está

         intacto. A semente sempre será semente.

         Há uma música nova a ser escrita.

         Se eu não estivesse escrito março

         de mil novecentos e oitenta e cinco

         jamais entenderia.