Vou-me Embora pra Goiás

Por Rosimeire Soares

 

                                                   Vou-me embora pra Goiás

                                                   Lá não sou amigo do rei

                                                   Nem conheço o rei.

                                                   Lá não terei a mulher que quero

                                                   Nem cama terei

                                                   Vou-me embora pra Goiás

                                                   Aqui não sou feliz

                                                   Minha terra é lá

                                                   Com aquele sotaque manso falar

                                                   Com aquele povo trabalhar

                                                   Ver aquela imensidão de cerrado

                                                   Com isso não vivo aqui

                                                   Aquela vegetação rasteira

                                                   E o pé de pequi

                                                   Arroz com galinha

                                                   De sobremesa murici

                                                   Vou-me embora para Goiás

                                                   Lá não sou amigo do rei

                                                   Nem conheço o rei

                                                   Não terei a mulher que quero

                                                   Apenas feliz serei!

Ninguém

Por Érika Batista

Meus amores não foram mais que platônicos

Meus sonhos se passaram, supersônicos

Eu agora sou nada; barro e conhecimento.

Sem significado, vivo do esquecimento.

Como Ulisses, sou ninguém

Sem, porém, não ser, existo.

Mas não faço falta.

Vivo pra dentro, e não importo fora.

Suposições

Por Fabio Ramos

dona anunciação

mantinha os

olhos

na tela da

tevê

um

ator de novela

espirra

anunciação

grita

“saúde”

ele

ouve e

agradece

respeitosamente

***

na tela do

cinema

atriz

chafurda o pezinho

em cocô

bodum

mexe com a

plateia

que debanda

***

conversas

pela webcam

unem o

casal

ele entra

na tela

do computador

e

sai no quarto

da amada

***

huxley

iria tão longe?

A Água da Chuva

Por Denise Fernandes

 

 

         Meu amor é parecido com a chuva; e anda cheio de nuvens. Leio o poema de Dione: "Universo paralelo, Tudo vem da mesma fonte. Origem fantástica do universo paralelo. Profundo, abissal, surpreendente elo, traz o limiar mais perto. Vislumbra-se o belo. Afastando-se do real e adentrando a ficção, vive-se a incerteza da certeza absoluta, onde sonho se confunde com realidade. Derretem-se as paredes da fronteira entre tais mundos. De areia é o castelo".

         A ciência progride, mas o sistema econômico e político são de dar nojo. O verão nem acabou e já estou com saudade dele. São as águas de março. Meu neto aprendeu a surfar, resolvi começar a fazer tai-chi, não tenho visto muita tevê, mas desconfio que continua basicamente o mesmo. O mundo progride, a tevê permanece estática no tempo. O tempo permanece estático no Tempo, mas não é um Nirvana. Estamos aprendendo o Tempo a todo momento.

         Mais sinto que penso. Lista de projetos, mar de intenções. Já não tenho medo de demônios, mas o que isso adianta? O que adianta é lavar a louça e ir ao cinema.

Palavras

Por Rosimeire Soares

                                                                        A casa, o silêncio
                                                                        É sono
                                                                        É noite que descansa
                                                                        A alma pueril
                                                                        Há chuva
                                                                        Na janela
                                                                        Nos meus olhos
                                                                        Há dor
                                                                        Na ponta do lápis
                                                                        Na mente
                                                                        No coração
                                                                        A fome anuncia
                                                                        Existem vontades
                                                                        Cobranças
                                                                        Sem assunto
                                                                        Sem ânimo
                                                                        Quero só manifestar
                                                                        E o norte?
                                                                        Nem o sul
                                                                        Nem o centro
                                                                        Não há coerência
                                                                        Só há riscos
                                                                        Palavras
                                                                        Palavras
                                                                        A caneta desliza
                                                                        Esculpe letras
                                                                        Sem nexo
                                                                        Sem emoção
                                                                        Os versos feitos
                                                                        Nenhuma reflexão.

Monotonia

Por Érika Batista

 

 

Parei de evitar o inevitável

Desisti de aperfeiçoar o imperfeito

Resolvi não mais corrigir o errado

Decidi não me importar com problemas sem solução

Não esquentar a cabeça com o futuro da nação

Pensava só no almoço do dia de hoje

O amanhã... quem sabe? Quem se importa?

Vivia a minha vida e deixava os outros em paz

Desisti de ensinar o que tinha dificuldades

De todos os obstáculos, desviei

Vivia uma rotina sem fim

Um tédio, uma monotonia

Micos, não pagava mais – apenas contas no banco

Não experimentei aventuras

Nem as procurei mais

Situações constrangedoras, estavam longe de mim!

Eu era o cúmulo da “normalidade”

Mas, curiosamente, o contrário da felicidade

Realmente, parei de sofrer

Porém... em consequência...

Só sobrevivia! Parei de viver.

Um Bonde Chamado Santa Teresa

Por Sérgio Bernardo

                            No bonde cabem todas as etnias.

                            Cabem seu doutor, dona Maria, o camelô,

                            a secretária bilíngue,

                            o rapaz da padaria, a freira,

                            o alemão loiro, a italiana linda,

                            o acento portenho, a gíria ianque,

                            o Japão, a África, o Nordeste,

                            a mãe, o filho e as compras,

                            todos os negros

                            todos os brancos

                            tudo o que é colorido

                            e o que não tem cor.

                            Cabem no bonde a multiplicidade,

                            a mestiçagem, os plurais do mundo,

                            os músicos, artistas e poetas

                            desta Santa senhora multicultural.

                            No bonde só não há “desgoverno”:

                            bêbado de civilidade

                            bambeia mas vai firme nos trilhos;

                            e nele a mentira, as armações, os conchavos

                            não cabem,

                            nem pendurados no estribo.

(Poema lido pelo autor no documentário de mesmo nome, dirigido por Jorge Ferreira)

Inversa

Por Rayane Medeiros

 

 

 

 

                                                   Hoje não estou pra verso.

                                                   Estou para o luto,

                                                   Para o tédio,

                                                   Para o rumor do silêncio.

 

                                                   Hoje nem estou pra sexo.

                                                   Estou para o lamento,

                                                   Vinho em demasia

                                                   E a companhia de um drama ruim.

 

                                                   Hoje não estou pra verso.

                                                   Estou inversa.