Metade

Por Meriam Lazaro

Naquela idade, inda na metade,
Ela saberia que não tocaria mais piano!
Breve é a sonata do vento de outono.
Saltitam as folhas se fingindo novas...
Fuga na calçada, uma trás da outra.
Pura nostalgia de futuros ais...
Pois quem beija a morte teme o próprio sono!
Sob o flamboyant vermelho abandono.