lamento

Por Ana Paula Perissé

                                  1990


                                  sinto frio de mim
                                  névoas esmigalhadas
                                  em partículas
                                  fumegantes
                                  sondam-me em
                                  arrepios de lucidez


                                  o quê sou eu?


                                  aquela que esmola o que não sabe
                                  e doa o que não pode.
                                  (evanescendo)


                                  quanto de mim
                                  hei de suportar
                                  se de uma artéria
                                  sangra vísceras
                                  de desejos
                                  despossuídos?


                                  a paixão me é nunca
                                  sorve-me                                   
                                  fluidos                                   
                                  do que fui sempre.                                   


                                  a poesia é eternidade                                   
                                  sem valor                                   
                                  (de troca)                                   
                                  ou lastro de afectos                                   
                                  depósito de porvires                                   
                                  sob palavras in-sanas.                                   
                                  ao relento                                   


                                  a ilusão de um olhar                                   
                                  isso é amor                                   
                                  delírio                                   
                                  amarfanhados de nós                                   
                                  refeitos                                   
                                  em cada acto                                   
                                  taquicardias de gozo                                   


                                  efêmero.                                   


                                  ( a vida é a                                   
                                  ficção de                                   
                                  um real abandonado)