Agosto

Por Denise Fernandes

                                         

                  No mês do cachorro louco

                  percebemos mais nosso amor

                  pelos animais, nossos iguais,

                  e talvez sonhamos mais.

                  Há um ninho um pelo de bicho

                  uma fotografia em que eu não lembrava

                  que estava.

                  Alguém trouxe uma garrafa de vinho

                  ao mês do desgosto sobrevivemos

                  com filosofia na varanda, alguns

                  medos novos.

                  Tanto eu não sabia que agosto me pega

                  sem preparo guarda-chuva e roupa certa.

                  Meio cachorra meio gata meio bicho

                  dentro de um extra-terrestre

                  com cara de gente, me desespero quase sempre

                  em agosto: alguém que gosto e morreu,

                  algo que me faz mais frágil do que gostaria.

                  As cartas do passado que guardo,

                  meus discos vinis,

                  o buraco negro da minha casa onde se escondem

                  os pares de meia, as colherinhas e alguns isqueiros,

                  tudo isso é agosto.