mordida de lábio

Por Ana Paula Perissé

 

 

                                            e vai que ela viaja
                                            de vez.

                                            ( e aí, moço?)

                                            profetizando horizontes
                                            ciscando na boléia
                                            de sua vida
                                            avulsa

                                            a falha que
                                            a trouxe de
                                            volta
                                            aqui.

                                            ciranda muda.
                                            vento sem roda.

                                            (1´poente na prôa:
                                            sem mais azul
                                            abaixo)

                                            ele mordisca.

 

Inglória

Por Oswaldo Antônio Begiato

 

 

                Quando eu me encontro comigo mesmo
                Dentro de minha consciência,
                Acontece ali um duelo de vida e morte
                Entre minha alma boa e meus ímpetos ruins,
                Onde não há vencedor, apenas extenuado.

                Preciso criar coragem e perder o escrúpulo.
                Aprender a lutar comigo mesmo buscando a paz
                Escondida no equilíbrio do bem e do mal,
                Como se eu fosse dois usando a mesma armadura.

                Há males que vêm para o bem; a derrota.
                E há bens que vêm para o mal; a vitória.
                Até aonde vencer uma batalha é coisa boa?

                O sol hoje vai nascer às seis e trinta e três
                E se pôr às dezoito e trinta e seis.

                Recolherá pela manhã com seus braços de calor
                O orvalho que a noite deixou esgotado sobre as folhagens,
                E ao se pôr à tardinha devolverá à noite
                O orvalho, agora purificado, forte e apaixonado
                Para se cumprir mais uma rotina:
                - Amar com seu frescor a noite que se encherá de estúrdia.

                Quem sabe eu me encontrarei na busca inglória do aprumo!
                Tenho desde o nascer até o pôr do sol para descobrir meu eixo.

                É dessas coisas que meus dias são extraídos. Santamente extraídos.

Ecos da estação

Por Meriam Lazaro

 

 

Imagem: Pedro Weingartner

Olhando as primeiras folhas secas caírem das árvores, sentiu que conhecia aquele vento de outros outonos. Vento que assoviava por cima da cerca de madeira desigual, sobra das construções ao redor, a agitar as peças de roupas estendidas no varal de arame. Em vez de máquina de lavar, havia tinas e baldes sobre uma espécie de mesa rústica chamada jirau pela lavadeira. Depois de secas as roupas eram passadas, algumas com goma, dobradas e enroladas em trouxas. O ferro de passar era moderno, a vapor, trazido da América. A menina auxiliava a passar as roupas mais fáceis, como toalhas e panos de prato. Depois, de posse da trouxa menor, acompanhava a tia às casas dos patrões.

Estudiosa, seguia a pé para a escola com uniforme impecável composto de saia pregueada azul-marinho e blusa branca. O sapato Vulcabrás, do ano anterior, apertava os pés por cima das meias alvinhas. Na hora do recreio, sem dinheiro para a merenda, permanecia na classe desenhando no caderno chapéus rebuscados e vestidos de alta costura. Se não se formasse enfermeira, seria costureira. Professora, já tinha a irmã que estudava o Normal.

Ao voltar para casa, olhava ao redor para ver se alguém a observava, retirando de baixo do vaso de begônia a chave da porta. Guardar uma chave grande sob o tapete era muito arriscado. Já os vasos, como havia tantos, dificilmente um ladrão se daria o trabalho de procurar. As notícias do mundo exterior eram frouxamente acompanhadas pelo rádio, uma vez que televisão era um luxo que não cabia naquela casa. Os jornais serviam para enrolar o feijão e o charque na mercearia, onde tinham uma página de conta a ser paga toda semana. Certamente havia atrocidades, mas era um tempo em que os adultos protegiam ouvidos e olhos de suas crianças.

A cozinha e o banheiro, de alvenaria, destoavam do restante da casa de madeira. A menina fazia os pequenos serviços domésticos, como varrer, aquecer comida. Tudo correndo para sobrar mais tempo para a leitura, tanto a obrigatória para a escola, como as outras. Havia poucos livros disponíveis, de modo que aquela menina que não tinha livros aprendeu a ter nas mãos, a cada releitura, um livro novo.

Como se chamado de volta ao passado, o vento lá fora soprou mais forte e mudou de direção. Virou a folhinha para o penúltimo dia de abril.

A Praça

Por Mayanna Velame

 

 

                                        Lua no céu, praça iluminada.

                                        Pipoqueiro na calçada...

                                        Postes acesos, chafariz jorra água

                                        Como meus olhos cheios de lágrimas.

                                        A praça tem crianças brincando,

                                        correndo e pulando...

 

                                        Existe uma menina que, em noite de luar,

                                        corre para a praça, senta no banco,

                                        e fica imaginando toda sua vida.

 

                                        Dia de sábado, a praça fica animada.

                                        Vozes, gritos e risadas para todos os lados.

                                        Uma criança chora, depois ela sorri,

                                        quando observa um lindo balão,

                                        bem seguro na minha mão!

 

                                        O tempo foge e todos já foram embora:

                                        as crianças, os gritos, as vozes, as risadas.

 

                                        Só ficou, no banco da praça,

                                        a menina olhando para as últimas estrelas

                                        que enfeitavam o céu.

                                        Ela tinha algo na mão...

                                        Era um balão.

 

Infância é

Por Fabio Ramos

 

 

 

pedra

é tesoura

é papel

 

dois ou

um

 

dominó

 

brincar de

pega

pega

 

é

bater

figurinha

 

é rodar

pião

 

futebol

de

botão

 

sela

 

cabra-cega

 

chinelada

na

perna

no braço

na

bunda

 

levar ponto

na cara

 

estilingue

na

mão

 

é

pera

uva ou

salada mista

 

forca

 

jogo

da velha

 

é rua

é rua

 

é

corrida

de

saco

 

é ou não

é?

 

equilibrar

a vassoura na

ponta do

pé

 

etc.

 

Busca

Por Denise Fernandes

 

 

                          É uma busca. Lembra? A insustentável leveza do ser!

                          Salve-se quem puder, a vida.

                          Vi três vezes esse filme.

                          Eu, caçador de mim.

                          Uma aprendizagem ou o livro dos prazeres,

                          cem anos de solidão,

                          memórias, sonhos, reflexões,

                          a procura continua sempre,

                          perto do coração selvagem,

                          e em filmes de amor,

                          onde sonho como se já tivesse encontrado.

 

Moço

Por Ana Paula Perissé

 

 

Imagem: Cecile Veilhan

 

Para o aniversariante desta semana             

 

 

                                          só te viajo
                                          porque receio muita paz.

                                          e como ondulações
                                          és como fulgura
                                          teu maior brilho:

                                          vôo.

                                          (em entranhas
                                          únicas)
 



Meu pai, meu poeta!

Por Oswaldo Antônio Begiato

 

 

     Meu pai foi poeta sem nunca ter escrito um único verso.
     Poeta do amor mais puro e profundo que já vi.

     No dia em que completei trinta anos
     mandou buscar para minha mãe a orquídea mais bonita de Jundiaí.
     O cartão dizia que há trinta anos ela o tinha feito, pela primeira vez,
     o homem mais feliz do mundo
     (sou o primeiro filho deles).
     Minha mãe disse com todo encanto do mundo:
     - Como você é bobo, Milton! E riram um riso casto.

     Minha irmã caçula, depois de onze outros partos de minha mãe,
     nasceu no dia nove de maio de mil novecentos e setenta e um
     (dia das Mães, naquele ano).

     Meu pai deu a ela o mesmo nome de minha mãe Regina – Rainha.
     Quando chegou com a certidão de nascimento em casa
     minha mãe com o mesmo encanto de sempre disse:
     - Como você é bobo, Milton! E riram um riso casto.

     Quando estou muito triste gosto de imaginar
     o quanto de poesia ele fez entre o primogênito e a caçula deles. E rio. Apenas rio.

     Com eles aprendi que poetas são bobos.