Por Amilcar Neves*
Passava em frente à casa do amigo quando foi por ele interpelado. Isso
era-lhe habitual. Não a interpelação, esclareça-se esta circunstância a bem da
verdade histórica, mas o passear pela calçada do vizinho de bairro (bairro,
ainda - coisa rara -, de casas unifamiliares, mesmo que de famílias
unipessoais). Sabe, a possibilidade sempre estatística de que a Mônica andasse
meio distraída por ali.
Passava a pé pelo passeio, convenientemente desapressado, e foi chamado,
desgraçadamente não pela mulher, mas pelo marido, ambos, no entanto, igualmente
amigões fraternos de longa data.
- Ia ligar agora mesmo para tua casa, Manoel Osório, e saber se estavas
sem água - falou Eduardo.
- Tudo bem - respondeu o amigo -, posso voltar já para casa e aguardar a
tua ligação, a qual sempre me é gratíssimo atender.
- Obrigado pela boa vontade, mas não te incomodes, por favor. É que
fiquei com minhas três caixas d'água a zero, já pensava até numa cisterna de 20
mil litros.
- Algumas pessoas dão a um aparato assim o nome de piscina. Na verdade,
acabei de ficar sem água, sim, mas apenas no bebedouro da cozinha, um caso de
filtro sujo. Fiz a retrolavagem e a água retornou fresca e saudável - explicou
Manoel Osório enquanto pensava com seus botões: e essa Mônica, será que não vai
aparecer de uma vez? Essa Mônica de pernas estonteantes, essa Mônica
interminável como os aparelhos de barbear de propaganda, que se usam um sem-fim
de vezes sem que eles se gastem, sem que eles te irritem a pele, sem que te
canses deles? As pernas da Mônica como propaganda de barbeador de lâminas
múltiplas, insuperável: insuperáveis.
- Ligava para o pessoal da água - Eduardo ia dizendo - e eles garantiam
que tinha algo errado, pois não havia reclamação alguma aqui do bairro. Tanto
negaram problemas que, num estalo, resolvi conferir e vi: algum gaiato passou
aqui e fechou o registro de entrada. Tornei a ligar para o 0800 da empresa,
pedi desculpas pela aporrinhação, mínimo que podia fazer, e voltei para cá:
acabo de imobilizar o registro com dois rolos e meio da mais encardida fita
adesiva que existe.
- Trabalho de mestre, eu diria - congratulou-se Manoel Osório com o
marido da Mônica; e pensou consigo: e ela que não aparece, ela que certa feita
saiu do banho assustada com uma perereca na parede e surgiu à frente dele e de
Eduardo enrolada apenas em uma toalha. Em uma toalha de rosto, somente o diabo
sabe como as mulheres conseguem esconder tanto sob tão pouco pano.
Fez-se silêncio entre os dois amigos: de júbilo da parte de Eduardo pelo
belo trabalho executado e de abatimento dada a profunda frustração de Manoel
Osório. O qual silêncio este enfim quebra:
- Procuro formas de gelo, meu caro Eduardo, porém daquelas antigas,
metálicas. Não há uísque tão saboroso quanto as doses temperadas por gelo de
forminha de alumínio. Sabes onde...
- Por Zeus, Manoel Osório! Por Deus! Avisa-me se encontrares dessas
preciosidades em algum lugar do mundo! - seus olhos inundam-se de recordações
da infância. - Minha avó tinha dúzias dessas forminhas. Quando a doce velhinha
morreu, sumiram todas elas. Se lhe fosses pedir um suco de laranja, ela,
exigente e preciosista como toda virginiana com ascendente em Touro, te
serviria um suco de laranjas naturais com pedras de gelo de igual matéria.
Armazenava dezenas de forminhas, cada qual com gelo de diferente suco. Se
encontrares alguma dessas, meu amigo, não te esqueças de mim, querido, eu te
suplico.
* Crônica
publicada no jornal "Diário Catarinense" de 08.01.14
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