Do fundo

Por Denise Fernandes

Como chutar cachorro morto

ele ainda insiste

no meu corpo cheio de luto

e de dores dilacerantes

das mágoas da vida

do vidro quebrado e exposto

esqueleto de baleia na praia

saudades do que eu não posso ter.

stigmata

Por Ana Paula Perissé

                                          feridas
                                          na pele
                                          do tempo


                                          (brechas em poros
                                          dobras de guerra)


                                          memórias
                                          que ferem
                                          sem dizer
                                          atonal com tempo loquaz


                                          Resquícios
                                          que sangram
                                          no orvalho
                                          do tecido organo'nosso


                                          Stigma-que(não)-mata
                                          ainda/

Deserto

Por Oswaldo Antônio Begiato

Estou morrendo de sede,

Mas o que fazer,

Se o teu poço é fundo

E minha corda curta?

O que fazer,

Se o teu deserto é imenso

E meu caminhão pequenino?

Chorinho

Por Meriam Lazaro

Meus versos são corrompidos
Pelo carinho dos teus
Lábios que sopram atrevidos
Flauta de marfim e breu
Pandeiro solo sentido
Cavaquinho enfureceu
Violão tocou de ouvido
Um bandolim renasceu
Em ritmo compadecido
Do pobre chorinho meu

Português amoroso LXXXIV

Por Mayanna Velame

Alberto Gattoni no Sarau do Gatto

O poeta,

a poeta ou a poetisa?

Não importa.

Queremos é poesia!

Noite de amor

Por Nana Yamada

Me dê uma noite de amor,
que eu te faço sentir
o que é amor...

No imaginário popular

Por Fabio Ramos

dizem

que

depois

da

batalha

aparecem os valentes

(...)

que tu

és

o senhor

do

que

PENSA

(e também escravo)

do que

fala

(...)

e

que

o AMOR

é

como

prêmio da loteria:

quem

tirou

(a sorte grande)

não

anda por aí

fazendo propaganda

Poeminha

Por Denise Fernandes

Quando nada

foi dito ou escrito,

resta o infinito

uma noz

ou uma escada.

Que esclarece a manha.