Por Oswaldo Antônio Begiato
Por aqui, na minha pequenina vila,
enganamos a morte assim:
Reunimos-nos no bar
todos os dias às onze horas da manhã,
ali ficamos tomando uísque
e rindo.
Nessa hora a morte passa caçando.
Vem com a foice afiada e os olhos esbugalhados.
Ela olha pra dentro do boteco
e quando vê a gente bebendo e rindo
pensa assim:
- Esses aí, estão rindo e bebendo,
não devem ter doença alguma.
Deixa-nos e vai embora caçar em outro mato.
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